À l'aube du XXe siècle, des bas-fonds de Londres aux côtes californiennes en passant par les réserves naturelles du Kenya, une saga historique captivante, portée par un souffle romanesque exceptionnel. Un tourbillon d'aventures et de passions.

Son diplôme de médecin en poche, India Selwyn Jones, une jeune aristocrate, décide de renoncer aux privilèges dus à son rang pour se consacrer aux plus nécessiteux, dans le quartier populaire de Whitechapel.
C'est dans ce faubourg mal famé que sévit le célèbre gangster Sid Malone, sourd aux tentatives désespérées de sa soeur, Fiona Finnegan, pour le faire rentrer dans le rang. La tête du malfrat est mise à prix et, du haut de son empire commercial, Fiona tient coûte que coûte à l'aider avant qu'il ne soit trop tard...
Un braquage qui tourne mal et Sid se voit confié aux soins d'India, qui lui sauve la vie. Le début d'une folle passion que ni les hommes de main de Sid ni le fiancé d'India, le politicien véreux Freddie Lytton, ne peuvent tolérer...
Mais rien ne pourra empêcher India d'accomplir son destin. Prête à tous les sacrifices, elle se lance à corps perdu dans un combat contre la misère qui l'environne, tout au long d'un grand voyage semé d'embûches et de drames...
Née aux États-Unis, Jennifer Donnelly a vécu quelques années en Angleterre avant de s'installer à Brooklyn avec son mari. Après le grand succès de L'Insoumise (2004 ; Pocket, 2007), et La Rebelle (2005 ; Pocket, 2008), L'Ange de Whitechapel est son m. troisième roman à paraître chez Belfond.

Traduit de l'américain par Florence Hertz.

- Jones !
India Selwyn Jones pivota sur ses talons en entendant son nom. Elle dut plisser les yeux pour voir celui qui l'appelait, car Maud lui avait volé ses lunettes. Un homme chauve et barbu fendait le groupe des étudiantes pour arriver jusqu'à elle.
- Professeur Fenwick !
- Jones, bravo, mon petit ! Le prix Walker, le prix Lister et le prix Dennis, tout à la fois ! Vous avez tout raflé !
- Hatcher a remporté le prix Beaton.
- Le prix Beaton ? Une obole pour les simples d'esprit. N'importe quel âne peut apprendre par coeur l'anatomie. Pour un médecin, l'essentiel, ce ne sont pas les connaissances qu'il emmagasine, c'est sa capacité à savoir les utiliser. Hatcher est à peine capable de poser un garrot.
- Chut, professeur ! Elle est derrière vous, souffla India, très gênée.
La remise des diplômes venait de s'achever. Les étudiantes étaient descendues de l'estrade de l'amphithéâtre au son d'une musique martiale et posaient maintenant pour les photographes tout en recevant les félicitations de leur entourage.
Fenwick n'était pas homme à s'embarrasser des convenances. Il disait haut et fort ce qu'il pensait, et critiquait qui bon lui semblait quand bon lui semblait. India avait suffisamment été victime de sa virulence pour le savoir. Elle gardait encore un cuisant souvenir de sa première semaine de cours. Fenwick lui avait demandé d'interroger un malade qui souffrait de pleurésie et il lui avait fait lire ses notes pendant le cours pour décrire les symptômes. Un hurlement avait accueilli la première phrase qui commençait par «J'ai senti...»
- Comment ça, Jones, vous sentez ? Vous n'êtes pas dans ma classe pour avoir des états d'âme. Nous n'analysons pas les poètes romantiques ! Nous établissons des diagnostics. Nous étudions les pathologies des patients. Les étudiants ne peuvent qu'observer, car ils sont bien trop ignorants pour faire autre chose. Le sentiment est l'ennemi de l'intelligence. Avez-vous compris, Jones ? Répétez !
- Oui, professeur. Le sentiment est l'ennemi de l'intelligence, avait bégayé India, les joues en feu.
- Très bien. Quand on se laisse aveugler par la compassion, on court au désastre. Les patients, il faut les voir, et non les plaindre. On vous demande de savoir distinguer l'oedème dû à la maladie cardiaque d'une insuffisance rénale, c'est tout. De différencier une colique néphrétique d'un empoisonnement par le plomb. Il faut observer les patients avec objectivité et détachement, Jones, c'est la seule façon de les guérir.
Fenwick s'intéressait à présent davantage à son diplôme.
- Montrez-moi un peu cela, dit-il en désignant d'un geste impatient le carton qu'elle tenait sous le bras.
Elle l'ouvrit, révélant un rectangle de papier de l'épaisseur et de la couleur d'un parchemin, qui portait son nom écrit à l'encre en pleins et en déliés, ainsi que la date du 26 mai 1900, son titre de docteur et le sceau de la faculté de médecine de Londres pour les femmes. Elle était maintenant autorisée à pratiquer.
- Docteur India Selwyn Jones. Voilà qui sonne bien, il me semble, fit remarquer Fenwick.
- Je trouve aussi. Je pourrais même m'y habituer si on me le répète assez souvent, mais je n'arrive pas encore à y croire.
- Allons donc ! Dans votre promotion, certaines auront peut-être besoin de regarder leur diplôme pour se prouver qu'elles sont médecins, mais pas vous.
- Professeur Fenwick ! Venez voir ! cria une voix nasillarde.