Du coin de l'oeil, Mack Bolan aperçut le vieux mafieux qui, d'un meuble à tiroirs en acier poli extrayait un revolver. Le Parrain, enchaînant les gestes avec la dextérité d'un jeune homme, releva le chien, visa l'Exécuteur, assurant son équilibre en fléchissant les genoux. Le Beretta 93-R et le Coït Cobra tonnèrent en même temps...
La Mafia a brisé sa vie... Il brise la Mafia.
Lorsque la Mafia avait provoqué la mort de la mère, du père et de la soeur de Mack Bolan, elle ignorait une chose : au Viêt-nam, ses copains avaient surnommé Mack Bolan, le tireur d'élite, L'EXÉCUTEUR. Sa vengeance était simple et féroce : tuer. Habité de sa haine, Mack Bolan commença alors sa croisade meurtrière contre la Mafia. De New York à Chicago, de Palerme à Hong Kong, partout où la Mafia a instauré son régime de corruption et de meurtre, elle trouvera sur son chemin : L'EXÉCUTEUR.

Les deux voitures jaillirent à toute allure de la rampe d'accès au sous-sol du siège de la police de Phoenix, virant l'une derrière l'autre sur Washington Street en direction de l'est et prenant de court l'attroupement de reporters agglutinés devant l'entrée principale, sur la Première Avenue. En haut des marches du perron, le porte-parole du Phoenix Police Department acheva comme si de rien n'était sa déclaration officielle, sourd aux crissements des pneus et aux miaulements des sirènes, indifférent au brusque mouvement de reflux de son auditoire.
- Cette arrestation est un grand succès, affirma-t-il en haussant la voix. Et un avertissement pour les narcotrafiquants. Notre ville ne leur sera jamais accueillante !
La forêt de micros tendus vers lui se clairsema en un clin d'oeil. Il conclut avec force, en espérant couvrir les exclamations furieuses des reporters qui le gratifiaient de noms d'oiseaux en dévalant les marches :
- Nous serons intraitables ! D'où qu'ils viennent, les narcos n'ont pas d'avenir à Phoenix !
Un «Motherfucker !» ponctua cette martiale mise en garde, avant que des grondements de moteur donnent le signal de la course-poursuite. Une nuée de motos s'élança sur les traces des deux véhicules, qui dépassaient déjà les gratte-ciel du sud de Héritage Square. L'aéroport international de la capitale de l'Arizona n'était qu'à deux miles du centre-ville, une affaire de quelques minutes dans la circulation fluide d'un début d'après-midi.
Dans la première voiture, une Impala portant sur ses flancs blanc et noir l'inscription PHOENIX PD, se trouvaient quatre agents, dont deux en uniforme, assis à l'avant. Le sergent qui conduisait en brûlant les feux rouges sans ralentir, avec juste un petit sourire. L'inspecteur placé derrière lui fermait chaque fois les yeux, mâchoires serrées.
A l'arrière de la Plymouth banalisée qui les suivait, deux détectives encadraient une silhouette dissimulée sous un imperméable clair. Lorsque la plus rapide des motos lancées à leur poursuite rejoignit la Plymouth et qu'un photo-reporter braqua son téléobjectif vers ses occupants, le policier le plus proche détourna le visage, mais s'arrangea pour lever le bras et montrer les menottes dont un bracelet enserrait son poignet, et l'autre celui de l'homme recouvert par l'imperméable.
Sur le perron du siège de la police, deux ou trois journalistes étaient restés face au porte-parole du PHXPD. Une voix féminine demanda :
- Sait-on ce que Félix Valdes venait faire à Phoenix, inspecteur Gray ?
Gray ne regardait plus du côté où les deux voitures et la meute des reporters avaient disparu, mais dans la direction opposée.
- A part jouer au golf, évidemment..., ajouta la même voix, d'un ton où l'indignation perçait sous l'ironie.
L'inspecteur Gray se détourna, posa les yeux sur un micro arborant le logo de la station KPHN, les releva pour croiser le regard rivé sur lui. Des yeux sombres en colère. Comme d'habitude, songea le porte-parole en faisant la grimace.