Richard Blade ne parvenait pas à s'endormir. Contemplant les ombres des flammes dansant sur le plafond, il se laissait doucement engourdir par leur danse hypnotique, tout en pratiquant mentalement les exercices du Training programme du M16 de résistance au froid. Lentement, il sentait la température de son corps remonter.
Pour occuper utilement le temps, il repassa dans sa tête tout ce qu'il avait déjà appris d'utile sur cette dimension. Pas grand-chose, en somme. An-Rok, le vieux ksaltri, lui avait surtout parlé de son propre passé : de ces mystérieux guerriers zyeuks, il ne savait pour ainsi dire rien. Ils étaient apparus un triste jour, invincibles, inépuisables, sans visage identifiable derrière leurs masques.
A la recherche du sommeil, il se résolut non pas à compter les moutons, mais à se remémorer tout le chemin depuis Zam-Loukian : les bosquets de bambous, le lac, la vue somptueuse sur la côte découpée, la mer immaculée, les pogrils...
Ouvrant les yeux sous l'effet de son sixième sens, il vit une face grimaçante de Néanderthalien penchée sur lui.

Où va Richard Blade, voyageur de l'infini ? Dans quelles «dimensions» le cerveau sans âme de l'ordinateur peut-il le projeter ? Dans quels mondes passés ou à venir ? Dans quels univers inconnus ?
Blade - un homme fait de muscles, de sang, de sexe et d'intelligence - sera-t-il le jouet humain de la machine qui l'envoie combattre les monstres terrifiants, les déesses sauvages et perverses d'un monde d'ailleurs ?

Extrait du prologue :

- Encore ce foutu type !
Pour la troisième fois de la journée, le grand barbu blond venait de repérer la silhouette anodine dans le reflet de la vitrine. Trop anodine pour être honnête... Trop faussement indifférente. Trop... «trop» ! Par­dessus son épaule, dans le miroitement de la glace, Richard Blade - c'était le nom du géant aux cheveux clairs - fixait l'homme de l'autre côté de Charing Cross. La pluie abondante des derniers jours avait cessé depuis quelques minutes. L'inconnu faisait mine de regarder la circulation comme s'il cherchait ou attendait un véhicule. L'agent du MI6 - les perfor­mants services secrets britanniques - se demanda comment décrire l'individu. Certes, il n'aurait pas trop de mal à en dessiner le portrait-robot. Il ne maîtrisait pas trop mal le crayon sans être un grand artiste pour autant. Mais le gars n'avait pas le moindre trait saillant, le moindre détail caractéristique. Visage moyennement ovale. Nez classiquement droit. Front effacé. Cheveux ordinairement châtains. Sans trace de calvitie. Entre trente-cinq et quarante ans. Disons, trente-sept ! Taille ? Moyenne. Un mètre soixante -quinze à vue de nez. Une allure vestimentaire sans aucune originalité. Une parka sans forme. Un jean sans coupe. Vraiment trop ordinaire au global, telle­ment ordinaire qu'il en suintait le factotum de quelque service parallèle.
D était... quinze heures trente-deux, constata Blade en consultant sa montre. La première fois qu'il l'avait repéré, il devait être dix heures trente. Il n'avait pas de raison alors de vérifier l'heure. Tout ce dont il se souvenait, c'est qu'il passait devant l'Impérial Hôtel sur Southampton Row, dans le quartier du British Museum.
La deuxième fois, il se sustentait rapidement avec un de ses amis dans un pub à l'angle de Bear Street et Charing Cross Road. L'inconnu était resté un moment à l'extérieur de l'établissement, devant la glace. Encore une fois et malgré la pluie, il faisait mine d'attendre quelqu'un et de regarder de tous côtés dans la rue. Foncièrement, l'homme n'avait pas fait mine de jeter un coup d'oeil à l'intérieur du pub. Dans les cinq minutes de son manège, il avait bien dû tourner deux-trois fois les yeux vers la vitre, mais rien d'exceptionnel pour un passant confronté à cette situation.
Seulement cette troisième rencontre fortuite faisait au moins une de trop.