Virgile est rédacteur dans une société de publicité, habite dans un quartier de Paris où l'on rencontre plus souvent des prostitués, leurs macs et leurs clients. Il semble s'être résigné à cette vie de célibataire, avec des amis, des conquêtes, mais sans vie de couple. "Il ne parlait pas à ses voisins, ni aux commerçant de sa rue; il n'avait aucun goût pour la vie de quartier et les fêtes populaires. Les deux autres millions d'habitants l'ignoraient, mais la ville était toute à lui; il se contentait de les tolérer."
Un soir, il découvre un message énigmatique sur son répondeur : une jeune femme, Clara, lui annonce qu'elle rompt avec lui. Le seul souci : Virgile a beau fouiller sa mémoire, il est incapable de se souvenir d'une rencontre avec une femme prénommée Clara, et encore moins d'une aventure avec elle ! Ses amis tentent de le consoler, il apprécie toutes leurs attentions, mais aucun d'eux ne se souvient l'avoir vu en compagnie de cette Clara. Même sa psy ne lui est d'aucun secours. Que faire alors, sinon remonter le temps, refaire l'histoire en sens inverse ? "Comme on ne peut ni devenir heureux ni renoncer à l'être, il avait pris la décision jadis, pour éviter la souffrance, de ne pas se faire remarquer, de ne pas bouger. Ce temps était fini. Il allait changer quelque chose dans sa vie, il ne savait pas encore quoi, mais il allait agir."
Une peinture drôle et émouvante d'un quartier de Paris et de ses habitants "particuliers", sources de rebondissements et de quiproquos. Un livre original où l'histoire est inversée, commence à la rupture et se termine, qui sait, par une histoire d'amour !

Virgile a l'habitude d'être délaissé par les femmes qu'il aime, c'est même une «certitude plus grande que la gravitation». Mais cette fois, il s'apprête à vivre une expérience autrement plus déconcertante : de retour chez lui après une journée de bureau, il trouve sur son répondeur un message de Clara lui annonçant qu'elle le quitte. Or, il n'a aucun souvenir de cette dénommée Clara. Il cherche en vain une explication satisfaisante et finit par prendre une décision inattendue : reconquérir cette femme qu'il ne connaît pas.

Peut-être une histoire d'amour est une comédie romantique dont Virgile est le héros décalé. Rebondissements et quiproquos se marient aux réflexions sur l'amour et pimentent cette fable pleine d'esprit.

Martin Page est né en 1975. Son premier roman, Comment je suis devenu stupide, est un énorme succès critique et public. Suivront, au Dilettante, La Libellule de ses huit ans et On s'habitue aux fins du monde. Ses livres sont traduits dans une dizaine de pays. Martin Page écrit également pour la jeunesse. Peut-être une histoire d'amour est son cinquième roman.

Les souliers de Virgile claquaient sur la chaussée mouillée. Il était sorti de l'immeuble de Svengali Communication plus tard que d'ordinaire ; c'était au moment où le soleil se couchait qu'il avait constaté la panne de la pendule accrochée au-dessus de la porte.
Situés entre le Louvre, le Conseil d'État et la Comédie-Française, les bureaux de l'agence de publicité où Virgile travaillait étaient bien entourés. La station de métro enrobée de perles multicolores, comme une construction d'enfant pour la fête des mères, le ravissait. Pourtant, Virgile ne partageait pas d'intimité avec le quartier; ils se côtoyaient en se tenant sur leurs gardes, conscients l'un et l'autre que cela pourrait mal finir. Le jeune homme ne revendiquait que deux îlots dans ce morceau doré du premier arrondissement : la librairie Delamain et le café-restaurant À Jean Nicot, dernier tripot qui échappait à la clientèle chic endémique.
Il monta dans le bus et valida son titre de transport. Il avait cessé de prendre le métro depuis six mois, lassé de subir un constant sentiment d'oppression et d'occasionnelles crises de panique.
Le trajet du corps accompagne celui de l'esprit. Virgile quittait sa journée de travail petit à petit. Il ne suffit pas de sortir de son bureau, d'emprunter l'ascenseur et de franchir les portes de l'immeuble. Une transition est nécessaire. La course parmi la circulation, le mouvement des roues du bus et celui de ses yeux sur le paysage des piétons, des voitures et des vélos, débarrassaient Virgile de son travail et de ses collègues. À mesure qu'il s'approchait de chez lui, il se retrouvait. Virgile n'était pas toujours la meilleure compagnie pour lui-même, mais la cohabitation entre ce qu'il croyait être, désirait être et était se déroulait sans trop de disputes.
Manquant renverser un clochard, le bus s'arrêta devant la gare du Nord. Armelle n'occupait pas sa table habituelle à la terrasse du Terminus. Virgile aurait aimé la voir, une pointe de rouge sur les lèvres, un livre à la main. Il la rejoindrait après le dîner pour boire un verre.