Recueil de 8 nouvelles, ce livre est un bijou.
Les histoires vécues par les héroïnes d'Alice Munro sont si proches de nous, qu'il nous semble qu'elle ait écrit sur des voisines, des amies, des cousines et que nous sommes en train de recevoir de leurs nouvelles.
Les personnages centraux sont tous féminins, jeunes ou moins, mais toutes à un moment charnière de leur existence. Un moment où elles vont fuir et chercher autre chose, un autre sens. Une douce cassure, un élan, parfois même une belle escapade.
La lecture de leurs parcours nous donne à comprendre, à réfléchir comme un miroir à nos propres existences, à sillonner les méandres des choix et des multiples chemins qui font une vie.
Pour les suivre, il faut lire leurs traces dans la neige, lever le nez aux étoiles, et faire connaissance avec tous les autres personnages qui font l'histoire de leurs destinées.
L'écriture est dentelée, sertie de quelques perles, tant certaines phrases clés nous paraissent d'une justesse étonnement limpide.
Le décor est un Canada vaste comme un monde à parcourir.
Des ponts sont jetés parfois entre les nouvelles, et l'on peut retrouver de mère en fille des échappées belles qui s'enchaînent et se répondent.
A lire absolument ou à offrir en cadeau.

La canadienne Alice Munro est un écrivain majeur qui ne fait pas de littérature. Elle n'invente pas des mondes oniriques improbables mais traque la réalité dans sa dimension la plus simple et la plus triviale (les faux semblants, les tromperies, les non dits et les mensonges qui peuples nos vies), et c'est du grand art !
Un style abouti et fluide, des intrigues serrées, un suspense qui vous saisit : si la perfection en écriture peut avoir une signification, Alice Munro s'en approche de très près.

Des tranches de vies suspendues au-dessus du vide, des situations non réglées qui s'éternisent et que l'on traîne avec soi comme le plus lourd des sacs à dos.
Tout au long de ces 8 nouvelles, nous accompagnons ces femmes qui fuient (leur jeunesse, leur mari, leurs amis,...), ballottées par la vie, souvent à la dérive et pourtant nous en retirons le sentiment non de vies perdues mais de vies pleines de sens.

«C'était la deuxième fois qu'elle laissait tout derrière elle. La première fois, c'était exactement comme dans la chanson des Beatles - elle avait posé un mot sur la table et s'était faufilée hors de la maison à cinq heures du matin pour retrouver Clark sur le parking de l'église, au bout de la rue. Elle fredonnait d'ailleurs cette chanson dans la camionnette qui accélérait en vrombissant. She's leaving home, bye-bye.»

Elles partent. Fuguent. S'enfuient. S'en vont voir ailleurs. Elles : des femmes comme les autres. Par usure ou par hasard, un beau matin, elles quittent le domicile familial (ou conjugal), sans se retourner.

En huit nouvelles, Alice Munro met en scène ces vies bouleversées. Avec légèreté, avec férocité, elle traque les marques laissées sur les visages par le temps, les occasions perdues, les petits arrangements que l'on croyait provisoires.

Alice Munro est née en 1931 au Canada. Lauréate de nombreux prix littéraires, unanimement admirée (notamment par Joyce Carol Oates, Jonathan Franzen, Cynthia Ozick), elle est considérée comme l'un des plus grands écrivains anglo-saxons de notre époque.

Traduit de l'anglais (États-Unis) par Jacqueline Huet et Jean-Pierre Carasso.

Fugitives

Carla entendit venir la voiture sur la route avant qu'elle ait débouché au sommet du vague renflement que les gens du coin appelaient une colline. C'est elle, songea Carla. Mme Jamieson, Sylvia, de retour de ses vacances en Grèce. Depuis la porte de l'écurie - mais suffisamment en retrait à l'intérieur pour ne pas être vue facilement - elle se mit à guetter l'endroit par lequel Mme Jamieson devait forcément passer puisqu'elle habitait un peu plus loin sur la route, à huit cents mètres de chez Clark et Carla.
Si c'avait été quelqu'un qui s'apprêtait à tourner pour entrer chez eux, la voiture aurait déjà été en train de ralentir. N'empêche, Carla continuait d'espérer. Pourvu que ce ne soit pas elle.
C'était elle. Mme Jamieson tourna brièvement la tête, une seule fois - elle avait toutes les peines du monde à manoeuvrer entre les ornières et les flaques que la pluie avait laissées dans le gravier -, mais elle ne leva pas la main du volant pour faire signe, elle n'avait pas repéré Carla. Cette dernière entraperçut un bras bronzé, nu jusqu'à l'épaule, une chevelure décolorée, plus pâle encore qu'avant son départ, plus blanche que blonde maintenant, et une expression qui était à la fois déterminée, exaspérée et amusée de sa propre exas­pération - exactement celle que l'on attendait de Mme Jamieson aux prises avec une telle route. Quand elle avait tourné la tête, il était passé comme un éclair sur son visage - une interrogation, un espoir - et Carla avait reculé en se faisant toute petite.
Bon.
Peut-être que Clark ne savait pas encore. S'il était devant l'ordinateur, il tournait le dos à la fenêtre et à la route.