Et toujours, le bruit de l'orage

Que ce soit sur le champ de bataille,
dans le coeur des hommes,
Ou bien sur les rives du Styx,
dans l'esprit nostalgique d'une jeune femme.
Que ce soit chez "ces Autres" pendant la guerre
où la violence fait rage,
Ou encore dans l'innocence d'enfants
à la jeunesse perdue,
Le bruit de l'orage martèle et résonne
toujours plus fort...

ET TOUJOURS, LE BRUIT UE L'ORAGE...

Quand j'étais petit, il y avait la course. La course, la forêt, et les sentiers qui passaient entre les arbres. Un soir au coeur de l'été, les parents nous faisaient courir ; nous, les enfants du village.
Nous étions tous là, sur la place de l'église, en short, les baskets aux pieds et les adultes nous regardaient, souriants, applaudissant pour nous encourager.
C'était un événement, peut-être même le seul événement de l'été. Ça paraît peu de choses quand on vit ailleurs, mais ici, dans un village, la vie s'étire si loin, si plate, sans bosses ni collines, que la moindre fête devient un but en soi, quelque chose de notable, quelque chose que l'on prépare longtemps à l'avance. Alors oui, notre course était l'événement de l'été.
Nous courions le soir. Il faisait souvent nuit à cause de la chaleur et des nuages lourds, une fausse nuit bleue et épaisse comme on n'en voit que pendant cette saison, et l'obscurité nous écrasait de tout son poids. C'était silencieux et électrique, et nous attendions que le ciel craque. Et lorsqu'il le faisait enfin, la pluie se mettait à tomber en gouttes énormes, elle détrempait le sol de la place du village, elle bombardait nos cheveux et roulait le long de nos épaules, chassait les feuilles d'arbres au pied des maisons.
Quand tout le monde était là, quand il faisait assez sombre, les adultes donnaient le départ et nous commencions à courir; d'abord le long de l'église, sur la route, puis sous les premiers arbres et finalement dans la forêt.