Eva Jacobi est originaire de Francfort. Menant une vie tranquille et sans histoire à Paris depuis bien longtemps, elle retourne d'urgence dans sa ville natale pour accompagner sa mère dans ses derniers instants à l'hôpital.
Déboussolée par le chamboulement que vient de connaître son existence en l'espace de quelques heures, elle erre dans l'appartement de son enfance. Les souvenirs reviennent peu à peu.
A son grand étonnement, sa mère ne s'éloignant jamais de sa vie allemande, elle découvre un billet d'avion pour les Etats-Unis, plus particulièrement la Ville de Memphis, Tenessee...
La ville du King, la ville d'Elvis.
Eva décide de faire ce voyage à la place de sa mère.
Dans ce beau roman mélancolique, plongeant dans la musique du vieux Sud Américain, Eva tente de donner un nouveau sens à sa vie...
Par l'auteur de «la joueuse d'échecs» (grand coup de coeur personnel !)

La mort soudaine de sa mère plonge Eva Jacobi dans le désarroi. Entre un passé familial qui se dérobe et un futur en suspension, son petit monde se fissure. De Paris à Memphis Tennessee en passant par l'Allemagne, Eva tente de donner un sens à une vie trop réglée.
L'adieu d'une fille à sa mère. Et la voix sensuelle d'Elvis Presley pour un roman voyageur et mélancolique.

Née à Francfort en 1966, Bertina Henrichs vit à Paris depuis vingt ans. Cinéaste, elle publie en 2005 son premier roman, La Joueuse d'échecs (Liana Levi), qui rencontre un succès international.

Certains êtres, attentifs au moindre frémissement de leur âme, ont des prémonitions. Ils les appréhendent et les chérissent. Ce n'était pas le cas d'Eva. Jamais elle n'avait eu la moindre prémonition de toute sa vie.
Elle ne considérait pas cette absence de murmure mystérieux comme un tort, car, au fond, elle ne croyait pas que l'on puisse capter le malheur ou le bonheur à l'avance, telle une parabole humaine hypersensible.
Elle ne consultait pas les voyants, cartomanciennes ou autres extralucides. Elle prenait ses décisions quand il fallait les prendre sans jamais jeter un oeil sur les astres.
Le jour où son père était mort dans un accident de la route, elle n'avait pas eu de pressentiment. Elle était tranquillement en train de jouer avec ses poupées quand le téléphone sonna et qu'elle vit sa mère s'effondrer.
Quand elle avait rencontré Michel, pas de harpe céleste. Et quand ils avaient rompu, pas de torrent de pluie.
Sa nomination à son poste de maître de conférences lui était parvenue un matin du mois de juillet dans une enveloppe en papier recyclable au moment où elle passait la serpillière dans le couloir.