Voici enfin réédités «LES GOULAGS MOUS», la saga du futur de Jacques Mondoloni, dans une version revue et condensée, comportant deux parties, «La Brigade des Télépathes», et «Carthage en Amérique». Publiés au Fleuve Noir dans les années 84/85, en guise de réponse au «1984» d'Orwell, «Les Goulags Mous» sont toujours d'actualité.

Dans un avenir indéterminé mais proche de nous, une immense Fédération d'états est née, d'origine totalitaire. La paix, la sécurité règnent sur notre planète. Il faut être fou à lier, fou à tuer, pour songer au crime. Les télépathes de la P.E. (police d'État) qui veillent sur le Régime, comme des chiens de garde, ont tôt fait de vous dénoncer au Mouchard, l'ordinateur biologique de la police, où sont stockés les cerveaux de leurs clones.
Tout va bien dans le meilleur des mondes... ?
Évidemment non, car il arrive que certains chiens de garde mordent leur maître.

Il reste cependant un espace de liberté dans la Fédération. Mais c'est un enfer climatisé avec des sautes de climatiseurs. L'hiver en été, une saison en toute saison. New York à pierre fendre, New York à pierre fondre, selon les heures.
- Le temps est détraqué... dit le New-yorkais moyen, sous les bombes sonores fédérales qui s'abattent journellement sur les chantiers de la ville.

Philip Burguest, spécialiste en béton, ne sait pas vraiment qui est cet ennemi, tombant du ciel, qui menace ses projets de bâtisseur. Et que veut cet étranger, ce Richardson, ce télépathe renégat, qui a traversé la frontière incendiaire et se dit porteur du vieux rêve américain....

Jacques Mondoloni, écrivain touche à tout, est l'auteur d'une vingtaine de romans, de plusieurs recueils de nouvelles, et de quelques pièces de théâtre, qui abordent tous les genres littéraires. Il a obtenu le Prix de la Science Fiction Française pour «Papa 1er», publié dernièrement aux éditions Melis.
Avec «Les Goulags Mous» il signe là son chef d'oeuvre.

Luciano Melis

J'ai tout essayé pour me soustraire, mais personne n'y est arrivé, on est tous des additionnés.

Emile Ajar

Le nez en marmite de Fussier, mon geôlier, reparaît sur le mur TV de ma cellule : c'est l'heure de me tourmenter.
- Tu sais à quoi je pense ? demande-t-il, avec un sourire en coin qui coule sous ses narines.
Je sais à quoi il pense : seule la retransmission des courses égayé, en fin d'après-midi, ses traits ingrats, sa laideur maniérée, fac-similé de tous les visages de brutes que les feuilletons télévisés proposent au public pour le divertir ou le faire frémir. Mon geôlier ambitionne de leur ressembler. Mais sa méchanceté ne va pas plus loin que le bout de son nez. Elle n'a pas réussi à maquiller ce qui lui tient d'âme car son appât du gain, si naïf, humanise nos rapports. L'espoir de toucher le tiercé, grâce à mes prévisions, inverse même nos rapports. Je me venge alors des humiliations quotidiennes en lui répondant invariablement :
- Je ne connais pas Tordre d'arrivée.
- Pourtant, t'es télépathe...
- Oui, mais la prémonition, c'est pas mon genre...
- C'est quoi ta spécialité, alors ?...
- La lecture et la transmission de pensée.
- Et la trahison ! éclate-t-il, avec une voix de justicier payé aux trémolos.
Fin de l'épisode. Il quitte la scène comme un cabot qui n'a trouvé personne pour l'applaudir.