Shéhérazade ou l'histoire d'une petite beurette qui va se faire une place en France. Un quartier bourgeois, un lycée d'élite mais un manque de confiance en soi. Entourée de ses amis, de sa famille, la petite conteuse va grimper les échelons et tenter de vaincre son plus grand ennemi : la Différence. Une écriture fluide, agréable pour un conte de fée des temps modernes.

À quinze ans, Shéhérazade croyait être une jeune Française comme les autres. Son entrée dans un lycée prestigieux lui fait découvrir la différence, l'amitié, le secret, la violence et le drame.

Cette année de seconde, elle va l'enfouir au plus profond de sa mémoire. Il lui faudra comme la Shéhérazade des contes en dérouler les épreuves, les effrois et les joies pour rompre avec ce sentiment d'inaccompli et d'imposture qui longtemps la hantera.

Dans la tête de Shéhérazade est le roman d'apprentissage des adolescents d'aujourd'hui. La double culture, l'image de soi, la découverte des autres, les rapports familiaux : ce qui se joue à quinze ans engage pour la vie.

Stéphanie Janicot est écrivain et journaliste littéraire à Muze. Depuis Les Matriochkas, elle a publié de nombreux romans dont Le Privilège des rêveurs à la rentrée 2007. Au printemps 2008 elle a recensé Cent romans de première urgence pour (presque) tout soigner, éloge de la lecture et hommage à la littérature.

Je travaille, j'accomplis, je réalise. Je suis polie, reconnaissante. À la vie, au succès, je rends des comptes. Je m'efforce d'être digne du mal que mon père s'est donné pour me voir briller dans une France qui ne voulait pas de nous. J'ai tout lu sur moi, sur mon enfance, sur ma famille, beaucoup de mensonges. Vous avez fait de moi votre idole. Vous m'aimez parce que je vous écoute. En retour, vous pensez me connaître. Je suis le Phénix de votre petit écran. Je l'ai vu écrit dans vos journaux. Parfois, vous tombez juste. Il y a longtemps, j'ai brûlé^ j'ai ressuscité.
Mon arrivée sur terre a été saluée par une plaisanterie. Youssouf et Meriem Halshani ont la joie de vous annoncer la naissance de Shéhérazade. Nasser, le frère de mon père, qui avait déjà engendré quatre garçons, a rigolé : «Ce n'est pas parce qu'on porte les prénoms des parents du fils de l'homme qu'on met au monde un enfant mâle. Si Allah l'a décidé, vous ne pondrez que des filles !» Il semble que Dieu n'ait rien souhaité de plus nous concernant. La maladie a rongé ma mère. Elle s'en est allée avec discrétion, nous laissant mon père et moi, telle une petite paire mal assortie, affligée par le sort, dans un bar-tabac de la rue du Val-de-Grâce. J'ai passé mon enfance derrière un comptoir à servir des verres à des habitués gentils et lourdauds qui répétaient en boucle : «Sheri, tu me mets un cherry, Razad, tu me ressers une petite rasade !» Dans ma jeune tête, il allait de soi que mon père avait associé mon prénom à son activité professionnelle, même s'il soutenait que le choix venait de ma mère. Enfant, je voulais le croire lorsqu'il évoquait un hasard heureux. Vers onze ans, ce sont des copains de collège qui m'ont ouvert les yeux : «Ça ne te dérange pas qu'on t'appelle Rasade de whisky ?» Pour être franche, avant ce jour, non. J'avais aimé être le point de mire de la clientèle.