Qu'est-ce qui jettera sur nos épaules un pli de laine, nous sauvant du désastre ? la mère aux derniers jours laisse tomber une pensée en miettes entre les meubles, la lampe reste introuvable au sortir de la nuit, maintenant il faut s'appliquer à mieux tasser le temps sous les semelles, qu'on évite l'enfilade des faux-pas dans la parole de plus en plus trouble, sachant pousser plus souvent la porte à deux battants, laisser ce qui gît sur le bas-côté de la phrase, on retourne par saccades aux limites de la neige dans le ciel, les rochers bleus dressent leurs tables pour les nuages, on cesse de se précipiter sur tous les fronts, l'angoisse se détache presque dans l'eau d'un après-midi d'avril, le long d'un quai.

Mary-Laure Zoss

il n'y a pas vraiment de direction, mais le fil intermittent de leur voix perdue qu'ils suivent, sans bien savoir où cela mène, revenant sur leurs brisées quand ils n'entendent plus rien dans l'épais des murs - alors la seule hantise d'aller là, à côté, pour s'arracher à ce qui empêche continûment, buvant à longs traits froids l'air du dehors, aussitôt le portail franchi, plutôt que patauger dans l'hostile, voix lacée au fond de la gorge, enfants qui cognent à des portes au-dessus de leurs forces, sur les marches de l'escalier triturant les pièces d'un mauvais jeu, aujourd'hui s'en vont sous leur sac - de terre, on pourrait croire, ce sac, brassent les feuilles dans la couche légère de neige, tournent le dos au reste, c'est-à-dire tout d'une journée, d'une vie, comme autrefois filaient quand l'air s'enflammait au tranchant du visage, vers la lisière basse des forêts, les ciels de neige, filaient, traqués plus haut, où les prés continuent les jardins, ou par la ruelle de calcaire dans le village en pente, aujourd'hui vont, chaussés de ruines, claudiquant sur leurs vieilles images, condamnés à ne pas

... on leur dit, laissez là la boîte de vos trésors, vos secrets brouillés au fond des poches, rien ne sert de, alors parlez plutôt...