Dans son village des Vosges, on l'appelait la Rouge Bête. À cause de la couleur de ses cheveux et aussi, sans doute, de son caractère farouche. Et puis la petite gardienne de chèvres est partie pour le Nouveau Monde. Elle a affronté les tempêtes et les pirates, vogué sur un négrier et sous le pavillon noir, libéré des esclaves et combattu avec des Indiens, tué et pillé... Tout ce temps, pourtant, elle n'a eu d'autre but que de retrouver celui qu'elle aimait et de revenir ensuite chez elle, régler enfin les comptes de son passé. Et toute sa vie, des Caraïbes à la Louisiane, elle a gardé son surnom. Car jamais ni nulle part la Rouge Bête n'a cessé de mordre...

«(...) une nouvelle fois bluffé par le talent de conteur de ce diable d'écrivain, bouleversé par son humanité, sa manière de faire chanter les paysages, bruisser le plus infime silence.»
Michel Abescat - Télérama

Pierre Pelot est né en 1945 à Saint-Maurice-sur-Moselle, village des Vosges où il vit encore aujour­d'hui. Son premier roman, La Piste du Dakota, a paru en 1965. Depuis, il s'est illustré dans des genres aussi divers que le polar, la science-fiction, la BD ou la littérature jeunesse. Le cinéma lui sourit : l'adaptation de L'Été en pente douce (1980) a été un succès. Il a notamment publié, aux éditions Héloïse d'Ormesson, Méchamment dimanche (2005), L'Ombre des voyageuses (2006) et Les Normales saisonnières (2007).

Egalement chez Pocket : Méchamment dimanche.

Ils m'ont appelée la Rouge Bête. Ce n'était pas méchantement.

Depuis qu'Emeline au bord de ses six ans les avait lues, perchées en haut de la page couverte d'une écriture ronde appliquée, au craion pâli, les deux phrases lui tenaient compagnie, accrochées pour jamais à l'en-tête de ses pensées quotidiennes.
C'étaient des feuilles de papier de mains inégales, vergé de Hollande pour la première grande partie et vélin pour un dernier tiers, dont certaines portaient les traces de bien fortes fatigues et aussi de dommages d'éraflures et de déchirures sur leur pourtour, de pliages qui avaient amputé certains mots. Le manuscrit avait près de deux pouces d'épaisseur, serré dans une cou­verture souple de parchemin encollé sur un galuchat roussâtre, fermée par des rubans sur chacune des tran­ches. Émeline savait lire depuis peu et sa gourmandise pour la chose ne faisait que s'épanouir au fur des jours. Tout ce qui lui tombait sous les yeux, imprimé ou écrit à la main, était bon à dévorer gloutonnement.
Les phrases ne l'avaient pas quitté, ni le souvenir du moment de leur rencontre, dans cette pièce de la grande maison qui serait ce que M. Forestier appelait «notre bibliothèque», pour l'heure encore fleurant l'essence de bois blanc, les colles et vernis, aux rayonnages fort peu garnis. La plupart des livres ramenés de France se trouvaient toujours dans des caisses entassées, en guise de meubles, au centre de la surface de parquet roux.