Comment peut-on tuer une enfant ? Confronté au plus odieux des crimes, le commissaire Richard Jury n'écarte aucune piste. Cette affaire pourrait-elle être liée à la disparition d'une autre fillette, Flora, trois ans auparavant ? Étrange coïncidence, un meurtre vient justement d'être commis dans le parc de la propriété où Flora habitait et où le père adoptif de la petite fille, Declan Scott, vit en reclus depuis le drame. Pour forcer la réserve de ce passionné de jardinage, Jury dispose, en la personne de son ami Melrose Plant, d'un atout décisif. Car l'érudition de Plant est légendaire, y compris en botanique...

«Un polar à l'anglaise comme on les aime.»
Marie-France Rémond - Le Nouvel Observateur

Martha Grimes est née à Pittsburgh (Ohio). Après des études de lettres à l'université du Maryland, État où elle a vécu toute son enfance, elle suit les cours du très réputé atelier d'écriture de l'université d'Iowa, dont elle sort avec le titre de docteur es lettres. Elle a longtemps enseigné l'anglais avant de se consacrer pleinement à l'écriture. Dès son premier roman, L'Énigme de Rackmoor, ses enquêtes policières, qui se situent en Angleterre où elle effectue les nombreux séjours nécessaires à ses repérages, portent la griffe du commissaire Richard Jury et de son complice Melrose Plant Seuls La jetée sous la lune (1994), Le meurtre du lac (1999), Le crime de Ben Queen (2003) et Un monde impitoyable (2006) ne comportent aucun de ces deux personnages. Son sens très fin de la psychologie et son habileté à recréer l'atmosphère propre aux romans policiers britanniques «classiques» lui ont valu de trouver une place de choix parmi les auteurs contemporains de romans policiers. Son dernier roman, Les fantômes du palace, a paru en 2008 aux Presses de la Cité.

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Les éclaboussures de sang se mêlaient aux campanules sur la robe de la fillette, telle une poignée de pétales jetée en travers de son dos.
Un genou dans le caniveau de Hester Street, une rue miteuse du nord de Londres, Richard Jury contemplait, effaré, le cadavre de l'enfant, dont le visage était tourné sur le côté. Il regardait ses cheveux blond pâle, ses yeux qu'il venait de fermer du bout des doigts, le filet de sang séché qui partait de la commissure droite de ses lèvres, descendait sur sa joue et tachait le col blanc de sa robe imprimée de campanules. Il avait reconnu les fleurs dans le faisceau de sa lampe torche. À la lumière blafarde, même le sang paraissait bleu. Il imagina à nouveau les taches comme des pétales.
Tout ici semblait miniaturisé : la robe, le corps, le sang, comme autant d'éléments d'un conte pour enfants façon Alice au pays des merveilles, comme si la fillette allait se réveiller d'un instant à l'autre, le sang s'évaporer, les taches sombres sur sa robe s'effacer, laissant place aux fleurs.
Pas de manteau. On était le 1er mars et elle ne portait pas de manteau.