Échappant au scénario d'Homère, Achille et Hector se sont alliés pour vaincre les dieux et assiéger leur forteresse martienne. Ils profitent de la porte ouverte dans l'espace par les Moravecs, qui leur apportent un sérieux appui. Mais la porte commence à se refermer... Sur Terre, les Voynix, qui ont longtemps été les serviteurs des Derniers Hommes, ont soudain entrepris de se révolter. Les Derniers Hommes, élevés dans la soie, vont devoir apprendre à se battre...

«Voilà un nouveau chef-d'oeuvre qui rassemble les amateurs du genre et ceux qui n'auraient jamais osé franchir les portes de cette littérature. Et pour cela, que Dan Simmons soit remercié par tous les dieux à venir !»
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Également chez Pocket : dans la même série, Ilium (prix Locus) ; Le cycle d'Hypérion (8 tomes).

Dan Simmons, né en 1948 dans l'Illinois, aux États-Unis, a eu très jeune la vocation de l'écriture. Diplômé de littérature, il a été instituteur pour enfants précoces pendant plus de quinze ans.
En 1982, Dan Simmons fait des débuts très remarqués en littérature. Fasciné par le mal et la souffrance, il est souvent présenté comme un spécialiste de la terreur. C'est pourtant la science-fiction qui lui a inspiré son chef-d'oeuvre, Les cantos d'Hypérion (Hypérion en 1989 et La chute d'Hypérion en 1990), un grand cycle cosmogonique habité par les ombres de Keats et de Dante, qui se poursuit avec deux autres volets, Endymion (1996) et L'éveil d'Endymion (1997). Il revient aujourd'hui à la science-fiction avec un diptyque magistral inspiré de l'Iliade, llium et Olympos.

Peu de temps avant l'aurore, Hélène de Troie est réveillée par le hurlement des sirènes. Elle promène une main sur les coussins de son lit, mais Hockenberry, son amant du moment, a disparu - il s'est éclipsé en pleine nuit, pendant que les domestiques dormaient encore, ainsi qu'il le fait toujours à l'issue d'une nuit d'amour avec elle, comme s'il avait honte de ses actes, et sans doute marche-t-il en ce moment dans les ruelles et les venelles les plus obscures de la ville. Hockenberry est un homme bien triste et bien étrange, songe Hélène. Puis elle se souvient.
Mon époux est mort.
Cela fait neuf jours que la mort de Paris, tué par l'impi­toyable Apollon, relève de la réalité - dans trois heures débuteront ses funérailles, auxquelles doivent participer Troyens et Achéens, si le char divin qui survole la cité d'Ilium ne l'a pas complètement détruite dans les prochaines minutes -, mais Hélène n'arrive toujours pas à croire que son Paris n'est plus. Paris, fils de Priam, terrassé sur le champ de bataille ? Paris, mort ? Paris, condamné à errer dans les cavernes de l'Hadès, privé de la beauté de son corps et de l'élégance de ses gestes ? C'est impensable. Car il s'agit de Paris, l'homme splendide et juvénile qui l'a volée à Ménélas, se jouant des gardes pour l'emporter sur les vertes pelouses de Lacédémone. Paris, le plus attentionné de ses amants, même à l'issue de dix épuisantes années de guerre, qu'elle comparait en secret à «un étalon rompant ses liens, avec ses crins flottant épars sur ses épaules».