«LA VEILLE DE LA NUIT DE NOËL, LES HOMMES SERONT LA PROIE DES FLAMMES SOUS LA SURFACE DE LA TERRE. LA PUNITION SERA TERRIBLE.»

Cologne, fin du mois de novembre. Une lettre anonyme envoyée à la police annonce un drame dans le métro le soir du 23 décembre.
Parallèlement, les quatre musiciens du groupe Barbarossa sont assassinés; différents incendies criminels se déclarent, tandis que des messages cryptés, chaque jour plus inquiétants, continuent d'affluer. Existe-t-il un lien entre ces événements ? Qui est Marta, vidéaste amateur disparue dans de tragiques circonstances ? Et cet étrange individu, tel James Stewart dans Fenêtre sur cour, qui espionne les allées et venues de ses voisins ?
Au rythme du calendrier de l'avent, suivez la course contre la montre du commissaire Raupach, prêt à tout pour déjouer l'attentat...

Thomas Kastura est né en 1966 et vit en Allemagne. Auteur de plusieurs essais et romans, Le Meurtrier de l'avent est son premier ouvrage publié en France.

8 décembre

TERMINUS. Ce fut tout d'abord l'odeur qui le saisit. L'homme regarda autour de lui sans y croire. Il tombait de sommeil. Puis il comprit.
Il se tortilla sur son siège, se retourna maladroitement et renversa sa tasse pleine de café. Il fallait qu'il sorte.
Reste à l'intérieur.
La superglu sur le siège faisait son office. Un tube entier. La porte de la cabine du conducteur avait été verrouillée de l'extérieur, le bouton-poussoir commandant l'ouverture de la fenêtre coulissante bloqué. De la fumée montait du plancher.
Au central, personne ne répondit. Les câbles téléphoniques avaient été sectionnés pendant qu'il était allé se soulager dans un buisson derrière l'abri. Les derniers passagers avaient depuis longtemps pris le chemin du retour. Le personnel d'entretien avait quitté les lieux après une rapide inspection. La motrice et les deux voitures étaient immobilisées, seules sur la voie.
Saisi de panique dans l'exiguïté de la cabine, il tenta d'arracher son pantalon collé au siège. Lorsqu'il y parvint enfin, il était déjà encerclé par les flammes.
Ses vêtements flambèrent rapidement. La doublure de sa veste était en synthétique. Les pointes de son col de chemise s'embrasèrent. Ses jambes étaient couvertes d'une étrange couche de poussière. Non, pas de poussière, mais de poils carbonisés.
Rien à portée de main pour éteindre le feu, pas d'extincteur, pas de seau de sable. Sa queue-de-cheval s'enflamma tandis qu'il tambourinait contre la vitre. Il s'en approcha, croyant distinguer une silhouette au-dehors. Ses sourcils se transformèrent en deux traits incandescents.