Le temps bouffe tout. Le passé est mort et le monde continue de tourner. Une seule chose ne change jamais : l'humain, collé à ses vices, le pouvoir et la cruauté... Marseille, chaos magnifique, est bien plus qu'une ville : une maîtresse. Elle n'appartient à personne. Et le centre du monde n'est pas ailleurs. Richard Zerdoumi le sait. Après la douceur de son enfance marocaine, les rives du Mékong et la poussière des dunes algériennes l'ont transformé à jamais. C'est en quittant l'armée qu'il rejoint la brigade criminelle de Marseille en 1960. Et le voilà plongé jusqu'au cou dans les turpitudes policières des années Guerini, aux côtés de collègues aux moeurs farouchement insulaires. La loi des nations ou celle du milieu... c'est du pareil au même. Zampa, le Belge, le Mat et les autres... anonymes ou célèbres, pendant plus de trente ans, Richard a tout connu. Alain Delon, le foot, l'"Affaire des cliniques", les baffes et les succès, tout est là. Ou presque...

La verve relevée et pleine de gouaille de Roger de Conti au service des confessions hautes en couleurs de l'inspecteur Zerdoumi : une réussite totale qui prend des allures de saga provençale. En revenant sur le parcours étonnant d'une "figure" marseillaise, c'est toute l'âme de la cité phocéenne qui respire à travers ces pages. Un brin de mélancolie nous transporte tout au long de ces années ponctuées de règlements de comptes, de scandales et autres faits divers. Sans faute, cette chronique passionnante se dévore avec autant de plaisir qu'un roman noir.

Extrait de l'avant propos :

Qui mieux que Marseille peut dire les sourires de la mer lorsqu'à la tombée du jour la caresse orangée de l'horizon cuivré se barbouille aux murs des façades. Que l'ocre s'éparpille dans l'onde capricieuse pour s'habiller de mauve. Quand les terrasses ensoleillées d'accent s'enivrent du bruit des voix, du vacarme des cris et de celui des rires qui se perdent dans la poussière du temps qui passe... demain... toujours demain...
Marseille est un royaume de couleurs où la Méditerranée, cette matrice éternelle et insoumise est partout... depuis toujours. Sensuelle, lascive et provocante, elle est chez elle. Dans son capharnaüm oriental, ses bazars, ses attitudes, ses secrets, ses épices et ses parfums. Elle tourbillonne au centre des vents, s'amuse dans la lumière et s'enivre aux saveurs de Provence.
L'ail, le piment, le miel et l'olivier. On n'échappe pas aux clichés... ni à son Histoire.
Ici, rien n'est innocent et rien ne compte. La violence, la haine, la passion... le chagrin, la tendresse... On s'empoigne, on s'engraine, on se tue... on s'embrasse.
Quelquefois, quand le ciel se déchire et que l'orage éclate, tout est rouge. Rouge comme le feu, la colère, la castagne et... le sang. Et bien sûr, il faut du temps avant que les nuages s'ennuient et que le volcan s'épuise... Mais ensuite, sans faire exprès, comme toujours... le soleil revient. Un ange se pose et la vérité s'installe. C'est l'instant où Marseille retrouve son âme. Son âme toute bleue. Bleue comme l'azur, la mer... ou comme ce blues aux allures de Mistral qui traîne souvent l'hiver dans ses ruelles, ses traverses et son vieux Port... juste aux limites du monde inconnu, là où Rimbaud est venu mourir.