C'est une soirée de baby-sitting sans histoire qui s'annonce. Quand Agathe arrive dans ce loft bran­ché de Lyon, le bébé dort déjà. Mais au petit matin, c'est la police qui la réveille. Le père du bébé a été retrouvé assassiné dans la cour de l'immeuble. Tout va alors très vite s'enchaîner, et les soupçons se porter sur Agathe et son entourage. Qui est vraiment Gilan, dont elle est tombée amoureuse ? Un sale gosse ou un vrai voyou ? Et pourquoi, mainte­nant qu'elle a la police sur le dos, ne répond-il plus à ses messages ?
Avec sa volonté de fer, la jeune étudiante va fouiller les secrets de chacun sur un rythme de rock urbain.

Le précédent roman de Sylvie Deshors, Anges de Berlin (doAdo Noir, 2007), a reçu le prix du Polar jeunesse au Festival de Cognac. On peut aussi lire d'elle, dans la collection Zig Zag, Des jours blancs et Petit Samouraï, ainsi que te Transfo, aux Éditions Thierry Magnier.

Née en 1957, Sylvie Deshors écrit et voyage. Ses écrits qui s'adressent à tous les âges mêlent réalisme et tendresse. Aujourd'hui, elle vit à Lyon. Aux Éditions du Rouergue, elle est l'auteur des romans Des jours blancs (coll. Zig Zag, illustrations de Natacha Sicaud, 2004) et Petit Samouraï (coll. Zig ZAg, illustrations de Magali Bardos, 2008) Son premier roman publié en doAdo Noir, Anges de Berlin (2007) a reçu le prix du Polar jeunesse au Festival de Cognac. Il est sélectionné pour le Prix des Incorruptibles 2008/2009.

Froide nuit de novembre. L'humidité plaque ma frange, j'avance. Mon temps libre, je le passe à marcher, enivrée de ne pas savoir où je vais, ni combien de fois je me perdrai avant d'atteindre l'endroit qui va me plaire. J'emprunte une rue pour une enseigne aperçue, des pavés disjoints ou la branche d'un arbre qui dépasse d'une cour.
Dix-neuf heures en hiver. Autour de moi, les gens s'affairent, se dépêchent, chargés de courses. Mains dans les poches, derrière l'écharpe remontée jusqu'aux yeux, je souffle un nuage de buée qui traverse la laine. Trois mois que le charme de cette ville inconnue aux banlieues immenses opère sur moi. Des sacs en papier bourrés de feuilles mortes attendent, punching-balls abandonnés. En deux jours, l'hiver s'est imposé, sans prévenir. Je virevolte entre les passants emmitouflés, bondis sur la chaussée. Légère d'être perdue dans la foule indifférente. À Lyon, personne ne connaît mes parents et leur restaurant «Shanghai 30». M'éloigner des lieux de mon enfance, des trajets appris par coeur, des odeurs familières était une nécessité. Un acte de liberté. Dans la vitrine, le reflet de mes yeux bridés en surimpression sur le gâteau laqué vert pomme me fait rire. Prétentieuse et branchée, le prix de la pâtisserie pour quatre personnes équivaut au montant de mon abonnement aux transports en commun ! Un tarif déjà prohibitif, je capte l'heure sur la pendule à l'intérieur de la boutique de luxe. Je vais être en retard, j'ai trop flâné malgré le froid. Dans mon sac de cours, je récupère l'itinéraire que l'association de baby-sitting a imprimé à mon intention. Pas facile de me repérer dans le dédale des petites rues de la colline. Elles se ressemblent, se croisent, débouchent sur des escaliers interminables, bifurquent, montent et descendent dans des directions imprévisibles...