Cher libraire,

Je ne t'écris pas souvent et tu as reçu de moi plus de livres que de lettres. «Pas un jour sans une ligne», écrivait Pline. Comme auteur, j'essaie de respecter cette règle, mais j'ajouterais bien : «Pas un jour sans mon libraire». Rares sont ceux où je ne passe pas ta porte. J'aime les librairies autant que les forêts. J'ai envie d'y bâtir des cabanes.
Surveille tes doubles plafonds car je me cacherai là pour passer la nuit, rallumer les lumières à minuit, et me coucher entre les livres.
Je t'ai fait porter, il y a quelques jours, des exemplaires tout neufs de Tobie Lolness. Réunis en un seul volume, imprimés à l'encre végétale, il sont lourds comme des pavés de chêne, mais j'espère qu'on y entre comme dans du beurre. J'ai écrit Tobie Lolness pour les jeunes lecteurs, bonne excuse pour raconter sans compter la saga d'une petite humanité dans les branches d'un arbre. C'est mon premier roman. J'y ai mis tout ce qui comptait pour moi : de la fable, du thriller, de la quête, de la tendresse et une petite philosophie de poche à la mesure de ce monde. J'ai aussi voulu y glisser ma bibliothèque, les livres que j'aime, que tu m'as fait découvrir, le plaisir de tenir un livre entre ses mains et de ne pas pouvoir le lâcher.
Aujourd'hui, souvent grâce à toi, les grands volent Tobie aux petits. Ce hold-up me plait, c'est celui que je fais chaque jour en replongeant dans l'imaginaire, en reprenant le chemin de l'enfance, ces hautes branches de la liberté et de l'aventure.
A tout à l'heure, merci pour tout

Timothée de Fombelle

"Tobie Lolness mesurait un millimètre et demi, ce qui n'était pas grand pour son âge". Ainsi commence le récit des aventures du jeune Tobie, qui appartient au peuple du grand chêne. Ce peuple ne connaît pas d'autre univers que celui de l'arbre, creusant ses maisons dans les branches, traçant ses chemins dans les sillons de l'écorce, faisant travailler les charançons, élevant leurs larves pour se nourrir. Le père de Tobie, savant génial et sage, ayant refusé de livrer le secret d'une invention révolutionnaire, sa famille est pourchassée, emprisonnée... Tobie parvient à s'enfuir. Avec la jeune Elisha, il essaie de délivrer ses parents. Mais il est trop tard, Tobie les croit morts... Traqué, trahi, désespéré, il trouve refuge chez les Pelés, le peuple des herbes qui vit au pied de l'arbre. Lorsqu'il apprend que ses parents sont vivants et qu'Elisha est en danger, Tobie revient dans l'arbre. Il le découvre blessé par le cratère que le puissant et avide Mitch creuse en son coeur. Un tyran, Léo Blue, règne sur les cimes et retient Elisha prisonnière. Tobie entre en résistance et n'aura de cesse de délivrer les siens et de sauver son monde fragile.

L'auteur
Timothée de Fombelle, né en 1973, d'abord professeur de Lettres, se tourne tôt vers le théâtre. Il crée en 1990 une troupe pour laquelle il écrit des pièces qu'il mettra lui-même en scène. Depuis, il n'a cessé d'écrire pour le théâtre. Sa pièce Le phare, écrite à 18 ans, est traduite et jouée en Russie, Lituanie, Pologne et au Canada. Son texte Je Danse toujours (Actes Sud) a été lu à l'ouverture du festival d'Avignon en 2002. Tobie Lolness est son premier roman.

TRAQUÉ

Tobie mesurait un millimètre et demi, ce qui n'était pas grand pour son âge. Seul le bout de ses pieds dépassait du trou d'écorce. Il ne bougeait pas. La nuit l'avait recouvert comme un seau d'eau.
Tobie regardait le ciel percé d'étoiles. Pas de nuit plus noire ou plus éclatante que celle qui s'étalait par flaques entre les énormes feuilles rousses.
Quand la lune n'est pas là, les étoiles dansent. Voilà ce qu'il se disait. Il se répétait aussi : «S'il y a un ciel au paradis, il est moins profond, moins émouvant, oui, moins émouvant...»
Tobie se laissait apaiser par tout cela. Allongé, il avait la tête posée sur la mousse. Il sentait le froid des larmes sur ses cheveux, près des oreilles.
Tobie était dans un trou d'écorce noire, une jambe abîmée, des coupures à chaque épaule et les cheveux trempés de sang. Il avait les mains bouillies par le feu des épines, et ne sentait plus le reste de son petit corps endormi de douleur et de fatigue.
Sa vie s'était arrêtée quelques heures plus tôt, et il se demandait ce qu'il faisait encore là. Il se rappelait qu'on lui disait toujours cela quand il fourrait son nez partout : «Encore là, Tobie !» Et aujourd'hui, il se le répétait à lui-même, tout bas : «Encore là ?»
Mais il était bien vivant, conscient de son malheur plus grand que le ciel.
Il fixait ce ciel comme on tient la main de ses parents dans la roule, à la fête des fleurs. Il se disait : «Si je ferme les yeux, je meurs.»