Grand prix de l'Imaginaire 1974, Le Temps Incertain de Michel Jeury nous fait basculer dans un univers virtuel et onirique hallucinant. Un grand roman de science-fiction qui 35 ans après sa première édition n'a rien perdu de sa force. Nous sommes aujourd'hui habitués au concept d'une réalité virtuelle, qui se modifierait selon notre volonté. C'est bien dans ce monde là, où les notions d'espace et de temps ne sont que très relatives, que nous entraîne Michel Jeury. Ce monde sans règles, ou plutôt, sans nos règles habituelles, c'est celui du temps incertain. La réalité n'y est que construction de notre imagination et de notre volonté.
Un choc pour le lecteur de 1974, qui n'a rien perdu de sa valeur aujourd'hui : c'est ce que l'on appelle un grand classique de la science fiction.

La Chronolyse, c'est inquiétant. Circuler à travers le temps, propulsé par une drogue dans l'esprit d'un autre, c'est même dangereux. Surtout pour un homme de 1966 qui plonge, sans l'avoir voulu, dans le temps incertain, alors même que l'exploration chronolytique n'est pas inventée. Et quand, des fissures de l'avenir ou des possibles, commencent à surgir les séides inquiétants de Harry Krupp Hitler 1er, empereur de l'Indéterminé, quand la réalité quotidienne se dédouble et se contredit, on en vient vite à douter de sa raison.
La raison de qui ?
La vôtre ou celle de Daniel Diersant, écartelé entre les injections contradictoires du docteur Holzbach, psychronaute, et des Pêcheurs de la Perte en Ruaba ?
Avec Le Temps incertain, qui a obtenu en 1974 le grand prix de l'Imaginaire, Michel Jeury a donné à la science-fiction française un roman singulier, fort, déconcertant, absolument original et qui cependant communique subtilement avec les mondes hallucinés d'un Philip K. Dick.
Un grand classique.

Robert Holzach se leva et le décor de la chambre com­mença à vivre, pareil à un tranquille paysage d'autrefois. Une vache rousse paissait éternellement dans un pré vert. Au-dessus, on lisait un koan zen : après quatre mille jours de marche, la vache arrive au bout de l'univers, que fait-elle ? À l'Hôpital, chacun avait son idée sur cette importante question, sauf les hépatiques et les cartésiens qui prétendaient que l'univers n'a pas de bout. La vache décide de rentrer chez elle, pensait Rob. Mais quatre mille jours, ça fait plus de dix ans, et autant pour revenir... Elle mourra sans doute sur le chemin du retour. Nous ferons comme elle. À quoi bon partir ? Cependant, il se préparait pour un long, un très long voyage...
Il s'approcha du panneau mural pour observer une taupe en train de soulever un petit tas de terre brisée. Le monticule bougeait, grossissait, mais la minuscule tête grise et aveugle refusait toujours d'apparaître. La vache se retourna et regarda gravement le docteur Holzach. Du moins, on aurait pu le croire. L'illusion était parfaite. Du travail de maître. Le décor devait valoir pas loin de deux mille monks !
D prit une douche, se fît masser et raser et enfila un kimono blanc. Il était prêt. La voix lente et un peu froide du centrophord Michaël s'éleva du TIC : «Réseau phordal de l'Hôpital Garichankar. Il est sept heures quinze. Votre compte à rebours est commencé depuis trente minutes, docteur Holzach. Tout va bien. Votre diagramme physiologique est normal. Vous devez absorber immédiatement deux dragées numéro un. Répondez.»