Mes promenades finissaient toujours là, chez la libraire ma voisine. Aux heures creuses, de préférence, je parcourais les étagères et tables garnies qui fleuraient bon l'encre et le papier. Je feuilletais un livre, une revue. La propriétaire des lieux attirait mon attention sur tel ou tel ouvrage qu'elle venait de recevoir, privilégiant les gros volumes. Je répondais sobrement que je préférais les petits fours aux pièces montées, que l'on avale d'une traite, dont on fait une bouchée, encore et encore, jamais rassasié. Elle insistait, gourmande, soupesant le poids des pavés. Mais sur l'essentiel, nos goûts se rejoignaient : pourvu que les ingrédients soient frais et si possible de saison. Puis j'ai déménagé. Quand la première fournée de "De l'ange à l'huître" est sortie, toute chaude de l'imprimerie, j'ai aussitôt pensé à mon amie. J'avais là de quoi flatter ses papilles ! Je suis retournée dans mon ancien quartier. Une boulangère avait remplacé la libraire. Je suis entrée dans la boutique, ça fleurait bon la brioche et le pain au lait. J'ai commandé un pavé - tranché, s'il vous plaît.

Félicie Dubois

Félicie Dubois

Vous aimez lire, vous appréciez la solitude, le silence. Ce qui ne vous empêche pas de prendre plaisir à la conversation - vous tenez la langue française en estime. Vous n'avez pas besoin de distraction : les parcs d'attractions, très peu pour vous. Vous ne courrez pas l'aventure, la vie de tous les jours vous semble une entreprise déjà bien périlleuse. Les romans d'imagination ne vous font aucun effet : à quoi bon se pas­sionner pour des personnages et des événements n'ayant jamais existé ? Vous souriez volontiers à la manière d'un gastronome goûtant un nouveau plat : sucré/salé pourquoi pas ? tant que les ingrédients sont frais, et si possible de saison. Vous aussi vous auriez pu écrire, mais il se trouve que vous avez mieux à faire.

F D

De l'ange à l'huître est le huitième livre de Félicie Dubois.

Comment en suis-je arrivée là ?

Je me suis prise trop au sérieux, ou la vie. J'ai attendu le pire, espérant un miracle, mais la vie. Une orgie, et l'ennui. L'effroi atterrant face au que-ça-ici-là-maintenant. Ni cause, ni projet. Un corps, des excès. Laisser venir, s'abandonner. Lâcher les mains, tomber de haut. Brûler tous ses vaisseaux. Plus le courage, à peine la nécessité. En pure perte, se dépenser. Essayer de concevoir le monde sans soi.

J'étais à deux doigts de m'oublier tout à fait lorsque j'ai décidé précisément le contraire : devenir moi entièrement, mort comprise.