Fraîchement débarquée de son île de Djerba natale, Fatima Monsour, change radicalement de vie.
Vivant jusque là une existence morose en Tunisie, quittée par correspondance par son mari, sans enfants, Fatima possède pourtant un don unique : faire le bonheur autour d'elle !
A la suite d'une péripétie comme seule la vie nous en réserve, elle se retrouve, sans transition, dans le prestigieux XVIème arrondissement Parisien, au service d'une riche et âgée comtesse. Rencontrant de nombreux personnages pittoresques, Fatima va pouvoir employer son don pour apprivoiser la capitale et ses habitants...
Voilà une splendide fable moderne, antidote à la morosité, agréable et intelligente, peuplée de personnages attachants, parmi lesquels Fatima fait ressortir ce qu'il y a de meilleurs en nous...

La chance ne sourit pas à Fatima.
Dans son île de Djerba, elle est la femme la plus mal lotie : son mari l'a répudiée par correspondance et laissée sans enfants.
Quand meurt sa soeur, qui travaillait chez la comtesse Merveil du Roc, elle quitte son village natal pour prendre sa place. Les cieux seront-ils plus cléments à Paris, dans ce XVIe arrondissement où l'on croise Hadley Hadley III, truculent écrivain en herbe, les Denis-Rabotin, famille Figaro par excellence, Hippolyte Suget, petit rat de l'Opéra devenu cambrioleur, Victorine, chaleureuse domestique sénégalaise ? Les tribulations de Fatima se mêlent à celle; de cette clique haute en couleur.
Pour son plus grand bonheur, et le nôtre.

Un conte de fées drôle et émouvant au charme furieusement excentrique.

Scénaristes américains, Joanne et Gerry Dryansky vivent à Paris depuis plus de vingt ans. Gerry est également journaliste.

Extrait du prologue :

C'était le 27 août et depuis plusieurs jours il pleuvait sur Paris. Comme en plein hiver, la tour Eiffel était amputée au-dessus des reins par le brouillard. La Seine en crue léchait les bottes du Zouave de pierre sous le pont de l'Aima et recouvrait les passerelles des péniches soulevées par le flot. Dans la ville embrumée, où l'odeur des feux de bois allumés dans les salons aux fenêtres jaunes imprégnait les rues, seuls les pavés luisaient. Mais si vous regardiez par la lucarne d'une chambre de bonne, quelque part au sixième étage, vous pouviez voir des perspectives estompées de toits en zinc lisses comme le verre, diaprés là où l'eau débordait des gouttières. Et au-dessous, des clapets de canalisations fuyaient par à-coups et giclaient sur les chaussures des passants recroquevillés sous leurs parapluies.
Une jeune femme charmante en robe d'été légère se tenait dans l'encadrement de la porte du café Jean Valjean et, armée d'un parapluie roulé, elle contemplait l'averse. C'était Rachida, une Tunisienne d'une trentaine d'années à la peau ambrée, aux mains fines et rapides et aux longs membres déliés. Elle était sortie par la porte voisine, au 34 bis, avenue Victor-Hugo, pour rapporter la tasse et la soucoupe de l'espresso qu'elle était venue chercher un peu plus tôt pour sa patronne, la comtesse Merveil du Roc. La pluie ne donnait aucun signe de devoir se calmer, et elle avait le reste de ses courses à faire. Avec un petit soupir de résignation, elle quitta le refuge de la porte, empoignant le caddie d'osier qu'elle avait garé là et déployant son parapluie, et elle se mit en route.