Lorsque l'on est libraire, on attend toujours impatiemment un nouveau roman de Philippe Besson.
De «Son frère» à «Un garçon d'Italie», en passant notamment par «Un instant d'abandon», l'auteur «peint» minutieusement une oeuvre (reprise désormais en 10/18) dont la toile de fond pourrait souvent ressembler à un tableau d'Hopper.
Pour ce qui concerne l'arrière fond sonore de ce nouveau livre, qui ne décevra pas, on peut aisément ressortir les standards des années 1960.
Philippe Besson nous entraîne en effet aux Etats-Unis à cette période, sur les bords du Mississippi cher à Mark Twain, à la rencontre d'une amitié exceptionnelle liant deux jeunes ados, très représentatifs de cette jeunesse insouciante à l'abri de l'agitation, avant que le vent de l'histoire ne les rattrape (Guerre du Vietnam, assassinats de Kennedy et de martin Luther King, ségrégation raciale et incendies de campus...).
Et comme souvent, l'apparition d'une jeune femme va fragiliser de manière étonnante cette amitié qui semblait inaltérable... Dès lors, Philippe Besson entre en scène avec le talent qu'on lui connaît pour observer et disséquer la dictature des sentiments humains...
Un coup de coeur !

Paul Bruder et Thomas Spencer sont nés le même jour. Ce hasard va les rendre inséparables.
Leur enfance, insouciante et paisible, s'écoule au rythme du fleuve qui marque la frontière entre Mississippi et Louisiane.
À l'adolescence, leur amitié résiste à l'épreuve des amours et des convictions naissantes. Heureux, ils ne prêtent pas attention aux orages qui s'annoncent.
De la guerre de Corée à celle du Vietnam, d'Elvis à Marilyn, de la douceur des années 50 à la turbulence des sixties, leur destin va épouser les espérances et les convulsions d'un pays qui change.
Mais surtout, Paul et Thomas vont croiser la route de Claire MacMullen, une jeune femme libre.
Donc dangereuse.
Dans une période troublée, la part obscure des individus se révèle. Et peut même les conduire à commettre l'irréparable.

Philippe Besson, l'auteur de L'Arrière-saison et d'Un homme accidentel, poursuit son exploration des États-Unis. Il livre une chronique intimiste, traversée par l'histoire collective.

C'est facile à retenir : Paul et moi, nous sommes venus au monde le jour où l'Enola Gay a balancé sa cargaison sur une ville du Japon appelée Hiroshima. Le 6 août 1945.
Un jour inoubliable.
Il n'y en a pas tant que ça.

Nous avons grandi à Natchez, à quatre-vingt-dix miles au nord de Bâton Rouge. Ce n'est plus la Louisiane, pourtant. C'est déjà le Mississippi.
Le fleuve est une frontière.

Une précision, sans importance, sauf pour moi : je ne suis pas né à Natchez mais à Savannah, en Géorgie. Une des plus jolies bourgades d'Amérique avec ses bâtisses blanches, ses balcons en fer forgé, du lierre grimpant s'enroulant autour des colonnes, des jardins, des statues de bronze et de la douceur. Cela peut sembler surprenant d'en être parti (pourquoi fuir un décor de carte postale ?) ; pourtant l'explication est simple : ma mère voulait déguerpir, aller le plus loin possible, en finir avec ses vingt ans saccagés (j'en reparlerai). Le plus loin qu'elle a pu, c'a été les rives du Mississippi. Nous y avons échoué à la fin de l'automne 1945, j'étais un nourrisson.