C'est un premier roman, écrit à la première personne sous la forme d'une lettre adressée à un homme. Une mise au point autant qu'une mise à nue, le portrait au scanner d'une grande et belle jeune femme désirée par les hommes et qui avoue son incomplétude au seul qui émeut peut être son âme. Sincère et dégagée des artifices elle lui parle d'Elle qu'il ne connaît pas.
Dotée de tous les attributs de la fille sexy, la narratrice avoue que son utérus est celui d'une petite fille et qu'une opération chirurgicale lui a ôté les ovaires à l'âge de 18 ans. Conclusion, une stérilité irréversible et le sentiment de ne pas appartenir, malgré des apparences trompeuses, au clan des femelles. Seules les hormones ingurgitées lui garantissent une vie au féminin.
Une rage sourde fait d'elle un être atypique, qui ne connaît, ni le désir ni le plaisir, et s'octroie le luxe vengeur de le provoquer chez les autres. Aucune parcelle d'elle-même ne s'abandonne dans son parcours et la colère qu'engendre sa différence ne lui sert qu'à mépriser le reste du genre humain, si bien déterminé.
Le personnage tend vers la mort à chaque page, roulé en boule dans une dissemblance érigée au rang de mode de vie, dans un univers stylé et fêtard où chacun se distrait vaillamment de sa solitude.
En cherchant un refuge dans l'achat d'une maison en bord de mer, la jeune femme devra pourtant renoncer à son «in-utéro» programmé, pour affronter enfin l'existence qui sera la sienne. Comme un cri de nouveau né, les mots de la longue missive déchireront le silence pour peut-être s'ouvrir enfin à la vie.

" Je n'ai pas d'enfants. Je n'aspire pas au bonheur conjugal, au concubinage, à la grandeur de l'adoption, au dépassement de soi, au secours à l'autre. Je ne suis pas aux abois. Je ne regarde pas ma montre. Je n'ai pas ce souci du temps. Je méprise l'urgence dans laquelle elles se mettent toutes. " Une femme sans qualités, premier roman à la fois fascinant et dérangeant, dessine le portrait d'une jeune femme hors normes qui vit en absolu sa différence, sa révolte et son inadéquation à l'image de fille sexy qu'on lui renvoie d'elle. Jusqu'au malentendu de toute rencontre.

Cette lettre est pour toi. Pour que tu la lises avant d'aller plus loin. Avant de renoncer. Avant ce stade où il est déjà trop tard. Tu m'as beaucoup regardée tout à l'heure, mais que sais-tu de la fille que je suis ? Tu ne me connais pas. Tu ne connais qu'une surface. Tu n'as goûté qu'un vertige. Tu m'as quittée il y a deux heures. Mais tu ne sais rien. En général, un homme et une femme s'écrivent pour se dire qu'ils pensent l'un à l'autre. Moi, c'est pour te dire qui je suis car tu ignores encore de quoi je suis faite. Alors, lis cette lettre jusqu'au bout. Sinon tu pourrais me haïr de ne pas t'avoir prévenu.
Je suis belle, grande, le genre de fille qu'on voit de loin dans la rue et dont on se dit, c'est une bombe, puis de plus près, c'est une jolie fille, et puis au lit, elle est bien foutue. Autant dire que j'en mets plein la vue et que c'est pratique. Comme si je me déplaçais derrière un paravent. Celui de mon corps. Il m'isole du monde et me protège, il fait écran, empêche l'accès, brouille la vue de ceux qui voudraient m'atteindre. Il agit comme une politesse qui neutralise tout.