Efficace, supradynamique, sombre à souhait...
Le premier tome de la trilogie "L'Ange de la Nuit" a tout du roman pop-corn addictif, bien fabriqué et facile à dévorer.
Certes Brent Weeks n'est peut-être pas la plume de l'année, mais le but ici est tout autre : nous faire passer un très agréable moment en compagnie d'assassins d'exception.
Et de ce côté là, on peut dire que le contrat est magistralement rempli.
Amateurs de bonne Fantasy, vous avez envie de dévorer de la page en ce moment ? Et bien vous savez où aller !

L'ANGE DE LA NUIT - TOME 1

Le tueur parfait n'a pas d'amis, il n'a que des cibles.
Pour Durzo Blint, l'assassinat est un art et il est l'artiste le plus accompli de la cité, grâce à des talents secrets hérités de la ni des temps.
Pour Azoth, survivre est une lutte de tous les instants. Le petit rat de la guilde a appris à juger les gens d'un seul coup d'oeil et à prendre des risques - comme proposer à Durzo Blint de devenir son apprenti.
Mais pour être accepté, il doit commencer par abandonner son ancienne vie, changer d'identité, aborder un monde d'intrigues politiques, d'effroyables dangers et de magies étranges, et sacrifier ce qui lui est le plus précieux...

Brent Weeks, né en Arizona, passa quelque temps à parcourir le monde comme Caine, le héros de KungFu, à s'occuper d'un bar et à corrompre la jeunesse (mais pas en même temps), avant de commencer à écrire sur des serviettes en papier de restaurants. Enfin, un jour, quelqu'un décida de le payer pour ça. Voici le coup d'envoi de sa première trilogie, déconcertante de maîtrise, entre Robin Hobb, Scott Lynch et David Gemmell. À couper le souffle.

Accroupi dans la ruelle, Azoth sentait la boue froide s'infiltrer entre ses orteils nus. Il fixa son regard sur l'espace étroit au bas du mur et rassembla son courage. Le soleil ne se coucherait pas avant plusieurs heures et la taverne était déserte. Dans la plupart des débits de boissons de la ville, le sol était en terre battue, mais cette partie du Dédale avait été bâtie sur un marais et même les ivrognes n'aimaient pas boire avec de la boue jusqu'aux genoux. L'établissement avait donc été construit sur des pilotis hauts de quelques centimètres et parqueté de solides tiges de bambou.
Des pièces tombaient parfois dans les fentes, mais l'espace entre le sol et le plancher était si bas que la plupart des gens étaient incapables de se glisser sous la taverne pour aller les chercher. Les grands de la guilde étaient trop massifs et les petits trop craintifs pour se faufiler dans cette obscurité étouffante habitée par les araignées, les cafards, les rats et le chat vicieux à demi sauvage du propriétaire. Mais le plus difficile à supporter, c'était la pression des tiges de bambou contre votre dos : elles vous écrasaient chaque fois qu'un client marchait dessus. C'était l'endroit de prédilection d'Azoth depuis un an, mais le garçon grandissait. Lors de sa dernière visite, il s'était retrouvé coincé. Il avait paniqué pendant des heures avant qu'une pluie providentielle ramollisse le sol et lui permette de se dégager tant bien que mal.