Il ne sait pas où il met les doigts, Baptiste Latapie, quand il part cette nuit-là saboter la vigne d'Omar Petit, ce nègre à qui le père Dupressoir, dans un moment d'égarement certainement, a donné sa fille et sa ferme. Du jamais vu à Moissac ! Que vient faire à cette heure-ci le 4x4 qui s'arrête au Bois des Moines ? Comment peut-il se douter, le Baptiste, qu'il y a à bord trois trafiquants espagnols qui ont rendez-vous avec leurs homologues italiens ? Oui, le Tarn-et-Garonne est une plaque tournante de la cocaïne colombienne. Et voilà que surgit du fossé un mystérieux motard qui abat les trois hommes. Ce motard, blessé, va se réfugier dans la ferme d'Omar Petit (vous me suivez, celle qui a été taguée «Mort aux nègres» par l'Amicale des vignerons du cru) et il va le retenir en otage, ainsi que sa femme et sa fillette, le temps de se remettre sur pied.
Nos riantes collines deviennent alors le théâtre d'un chassé-croisé tumultueux : un commandant de gendarmerie au passé peu glorieux qui poursuit un ennemi public (l'homme à la moto), son collègue des stups espagnols dont on perd la trace un soir tard quai de Tounis à Toulouse, et, last but not least, un tueur germano-asiatique raide fêlé qui découpe vivant ses interlocuteurs en fines lamelles, selon le supplice chinois dit de «la mort par les mille coupures».
Comme tout bon roman noir le livre de DOA (auteur fantôme qui nous viendrait de Lyon) installe son intrigue les deux pieds dans la réalité de notre temps : l'explosion du marché européen de la drogue qui fait les beaux jours des cartels de Colombie d'un part, et d'autre part le racisme au front bas de nos campagnes qui, du Parisien à l'Arabe, vomit tout ce qui est estranger.
Passé les concessions aux scènes gores qui sont devenues la loi du genre, ce roman est un excellent spécimen de ce que le polar français, dans la lignée de Manchette et de Daeninckx, fait de meilleur dans la dénonciation de nos errances et de celles de la société. Une lecture dérangeante et passionnante.

Que dire ? Par où commencer lorsque l'originalité d'un tel exercice ne peut que se diluer dans la multiplication de témoignages de reconnaissance, réels ou feints ? Je pourrais évidemment expliquer à quel point le libraire, le mien en particulier, est ce maillon essentiel qui me relie moi, auteur, à mes lecteurs. Que par son travail, sa vigilance, sa curiosité, il met en avant ceux d'entre nous qui sont les moins publics, les moins connus, les moins faciles. Il me serait également possible de relater comment ce fut un libraire qui m'ouvrit les portes du monde de l'édition, plusieurs en fait, et que sans lui, sans eux, jamais je ne serais arrivé là où je suis maintenant. Mais aujourd'hui j'ai plus envie de louer un ami. Qu'il soit libraire ne fait que rendre l'hommage plus pertinent. Un ami qui est avant tout, chose rare quel que soit le métier, passionné par ce qu'il fait. Et cette passion le conduit tout à la fois à assurer la promotion d'ouvrages qu'il a aimés auprès de lecteurs toujours curieux, réguliers, ses «clients», mais qui aiment la chose littéraire. Elle l'aide également à pousser toujours plus loin les jeunes qu'il forme pour assurer la relève. Pour que le livre, produit commercial quoi qu'on en dise, garde sa spécificité culturelle encore longtemps. On «vend» des livres mais on ne les vend pas comme on le ferait avec d'autres produits. Et cette spécificité, mon ami, ce libraire, y tient, y veille. Et depuis que je le connais, depuis quelques années, il a évidemment été là pour moi. Après des années passées à travailler pour d'autres, il s'est lancé dans l'aventure, a ouvert sa propre librairie, au moment où moi je changeais d'éditeur. Nous avons changé de braquet ensemble. Depuis, nous marchons d'un même pas. Il est là pour moi et j'aime croire que je peux aussi être là pour lui. J'aime ce mec. Et pas seulement parce qu'il me fait vendre des bouquins à la pelle ou qu'il m'écrit des articles dithyrambiques dans des magazines spécialisés. Je l'aime et le respecte parce qu'il est généreux, honnête, juste et intransigeant sur l'écrit, dans sa librairie et dans la vie. En plus, c'est un charmeur, il sait y faire. J'espère pour vous que vous en avez un comme lui près de chez vous. Ce libraire, il s'appelle Jérôme Cuvelier et il est sur le pont à la Manoeuvre, à quelques brasses de la Bastille, à Paris.

DOA

CHASSELAS (n. m.) : Cépage blanc surtout apprécié comme raisin de table. Le chasselas de Moissac, qui bénéficie de l'Appellation d'Origine Contrôlée, est le plus réputé. Il est produit dans le Bas Quercy, à hauteur de 7000 tonnes par an pour un chiffre d'affaires à la revente estimé à 45 millions d'euros.
COCAÏNE (n. f.) : Alcaloïde dérivé de la coca. Parfois utilisée en médecine. En général prisée sous forme de poudre blanche aux effets excitants. Les principaux pays producteurs (Colombie, Venezuela et Bolivie) en fournissent 900 tonnes par an pour un chiffre d'affaires à la revente estimé à 250 milliards d'euros.
MONDIALISATION (n. f.) : Propagation de phénomènes au monde entier. Interdépendance croissante des hommes, de leurs systèmes politiques et économiques, et de leurs acti­vités à l'échelle de la planète.

DOA (Dead On Arrival) est romancier et scénariste. Auteur de La ligne de sang et des Fous d'avril (prix des Lecteurs Quais du Polar en 2005), son troisième roman, Citoyens clandestins, a été publié à la Série Noire et a obtenu le Grand Prix de littérature policière 2007.
Lecteur compulsif sur le tard, il aime le cinéma, la BD, David Bowie, la musique électronique et apprécie la cuisine, les bons vins, le Laphroaig et les Gran Panatelas.