L'heure de l'Internet triomphant n'avait pas encore sonné. Il y avait cependant, déjà, quelques sites consacrés aux livres. Je cherchais des ouvrages de G. Lenotre, historien, aujourd'hui tombé, ou presque, dans l'oubli. C'est ainsi que je découvrais une librairie spécialisée dans les livres anciens, cachée dans la galerie Vivienne, au coeur de Paris, entre le Palais Royal et les Grands boulevards. Cela sentait l'odeur un peu sucrée du vieux papier. Il y avait là une jeune femme, vissée à son écran d'ordinateur. «Pas de G. Lenotre en stock, me dit-elle, après de longues minutes ponctuées de nombreux «clics». J'allais partir, déçu, quand surgit de l'arrière boutique un vieil homme, bourru, tordu, ses rares cheveux en bataille, besicles au bout du nez, me poussant presque du coude, se ruant sur la jeune femme, lui indiquant d'un geste énervé, insistant, sans prononcer un mot, le dernier étage d'une bibliothèque. La jeune femme, quelque peu embarrassée, prit un escabeau en haussant les épaules. Le vieux libraire lui indiqua d'aller plus à droite, encore un peu plus, puis opina du chef avant de disparaître, toujours maugréant, la tête rentrée dans les épaules. La série complète de «Vieilles maisons, vieux papiers», de G. Lenotre, était bien là. Chaque livre était recouvert d'une poussière grise et légère, salissant les doigts. Depuis quand étaient-ils là, à m'attendre sagement ? Les aurais-je jamais trouvés sans la «mémoire vive» du vieux libraire ?
Franck Hériot

Il n'a rien vu, rien entendu... Sa femme a été assassinée dans son lit alors qu'il dormait à ses côtés. Ses enfants ont disparu sans laisser la moindre trace. Tout l'accable. Il est le suspect idéal...
La vie d'Antoine Jolimai, petit notable de province, était un long fleuve tranquille; elle bascule soudain dans l'absurde. Assommé par la douleur et le chagrin, chaque heure de son existence devient un cauchemar orchestré par on ne sait quel génie du mal décidé à le perdre, lui et tous les siens. Qui a tué sa femme, la seule qu'il ait jamais aimée ? Pourquoi a-t-il été épargné ? Seul, désespérément seul, Antoine Jolimai s'accroche à cette idée que ses enfants l'attendent, quelque part...
Quels secrets inavouables recèle le passé ? Chacun a sa part d'ombre, tant il est vrai que les gens sans histoires n'existent pas. Nul n'est à l'abri de la folie des autres. Franck Hériot mène ce roman diabolique de main de maître. Les rebondissements s'enchaînent et le lecteur vit ce qu'Antoine Jolimai ressent comme s'il était mêlé à tous les événements. Un polar impossible à lâcher !

Franck Hériot est journaliste d'investigation. Il est déjà l'auteur de plusieurs livres. La femme que j'aimais est son premier roman.