Brigitte Giraud s'attache aux détails, traque les instants qui dérapent, les silences qui s'étirent, les microévénements qui ouvrent sur des abîmes...
Brigitte Giraud, avec une belle acuité de coeur et de regard, a l'art de tendre tous les fils au point de faire de son roman une sorte de lent et fascinant suspense. Roman d'un double deuil, celui d'un frère et celui d'une partie de soi-même, Une année étrangère, sous ses dehors miniaturistes, dégage une force et un souffle d'une rare intensité.

Une année étrangère, le septième roman de Brigitte Giraud, est sans doute le plus beau et le plus abouti. Un livre tout imprégné d'une atmosphère étrange et mystérieuse qui enveloppe le lecteur dès les premières lignes et l'entraîne dans "une aventure singulière". Celle "d'une acclimatation à un lieu étranger", d'une "transformation", pour reprendre les mots de Thomas Mann, dont l'ombre tutélaire plane sur toutes ces pages...
Vertige d'une histoire, d'une langue, d'un pays ; vertige du vide, du deuil, mais aussi d'une métamorphose, d'un corps et d'une conscience qui s'éveillent à soi, à l'autre... Ainsi se noue et se dénoue cette Année étrangère dans laquelle Brigitte Giraud, d'une prose sûre, juste et précise, rassemble tous les thèmes qui lui sont chers. Et fait entendre, par-delà la voix émouvante de Laura, celle d'une romancière au faîte de la maturité.

La maison sera la «patrie provisoire» de la jeune fille au pair, petite française qui vient d'avoir dix-sept ans. Plus que la mise à l'épreuve de son allemand scolaire, c'est la longue maturation de ce «quelque chose» qui la tienne, qui «prenne corps», qui pourrait être l'enjeu de ce roman habité par la violence du calme...
Cela suffira-t-il pour que ces six mois de gestation accouchent d'une femme accomplie ? La réussite de ce livre est de faire résonner une question aussi simple, dans cet univers raréfié, et de prendre le lecteur aux tripes avec une économie de moyens étonnante. Peu à peu on comprend pourquoi les Bergen qui n'ont pas besoin d'une jeune fille au pair en embauchent une, et ce premier mystère résolu en entraîne bien d'autres. Et le lecteur suit jusqu'au bout ce livre qui tient miraculeusement sur une tête d'épingle, preuve d'un talent qu'on connaissait à l'auteur, et qui nous vaut une incontestable réussite.

Quel beau livre, quel roman troublant. Depuis «A présent», où elle racontait l'accident de moto qui coûta la vie à son compagnon, on connaît l'art presque invisible de Brigitte Giraud. Elle sait faire entendre le silence, étirer le temps ordinaire, provisoire, exprimer les émotions les plus graves avec simplicité. Ici, le passage de l'adolescence à l'âge adulte, l'exil des sentiments, la solitude et surtout les ruades de la vie après la mort d'un frère. Mais aussi le poids oppressant de la grande Histoire dans une maison qui sent le chou, le fuel, la cigarette et garde mal ses secrets. Celui qui éclate à la toute fin nous donne déjà envie de relire ce chant du regret et de la métamorphose.

Dans ce roman qui s'étire lentement comme les six mois que passe Laura loin des siens, Brigitte Giraud évoque avec acuité le délicat passage de l'adolescence à l'âge adulte. Ici, le séjour à l'étranger, sous couvert de perfectionnement linguistique, cache sa véritable destination. La jeune fille le voit comme un mal nécessaire, le seul moyen de couper le lien avec ses parents qui se déchirent après la mort de leur plus jeune fils...
L'auteur ne triche pas, s'attachant constamment à suivre son héroïne sans distraire le lecteur. Les événements ne relèvent jamais du spectaculaire mais ils font le sel de la nouvelle vie de Laura qui apprend à découvrir les secrets de ceux qui l'entourent : la découverte d'un exemplaire de Mein Kampf chez le grand-père, une virée en moto avec Thomas jusqu'à l'hospitalisation de la mère. À ce moment du récit, Laura devient malgré elle la femme de la maison. Reste à savoir si elle sera prête à s'affirmer face aux autres. Grandie et enfin libérée.