Si ce nouveau roman de Jakuta Alikavazovic offre au lecteur le plaisir de renouer avec son travail singulier sur la matière romanesque, son humour, son goût pour l'art (qui mériterait un article à part), sa vision fractionnée des individus, des couples et des espaces dans lesquels ils évoluent..., il s'ouvre sur des horizons inédits. Il est en effet question ici de l'origine, du sentiment d'éloignement, de la guerre (et de la paix, qui «n'est pas l'absence de guerre»), de la langue et de l'identité.

Le Londres-Louxor est ainsi un roman (le second de l'auteur) en forme de reflet, dédale, que le cerveau du lecteur étreint sans jamais parvenir à l'embrasser. C'est aussi une architecture imaginaire, que Jakuta Alikavazovic a déplacé du Louxor - le cinéma parisien des années 20 abandonné - et du New York Délire de Rem Koolhaas. Le prologue du livre (morceau de bravoure) retrace l'histoire de ce lieu mystérieux, propre aux disparitions, hantises, échappé de peu à la démolition pour devenir en 1994 «un point de ralliement pour la diaspora yougoslave». On se doit de préciser qu'Alikavazovic n'est pas issue de cette diaspora, mais comme l'indique sa notice biographique, «née en 1979 à Paris d'une mère bosniaque et d'un père monténégrin»...
L'étrange apesanteur du Londres-Louxor tient à cette situation hors-frontière, atopographique et dans «le temps de la fin des temps». Mais Jakuta Alikavazovic atteint plus encore une envoûtante légèreté par sa voix originale : dans une certaine façon de meuler ses phrases, sans un poil de cliché...

On connaît pourtant les théâtres d'ombres et les lanternes magiques. En littérature, les personnages sont des êtres de papier et de pensée. Au cinéma, de lumière et d'ombre. L'illusion est sans illusion, rien ne saurait nous surprendre - à l'exception du second roman de Jakuta Alikavazovic, long poème romanesque aux formes et aux couleurs indécises, et pourtant précises. On le lit comme on joue à ne pas attraper la fumée qui se dérobe à notre main tendue. Au beau milieu d'une colonie de spectres, en équilibre sur le fil frontière du visible et de l'invisible...
Car l'une des grandes beautés de ce livre tient à son incertitude. Celle de ses personnages qui naviguent à vue, en deux dimensions, sans réelle consistance, points de passage et de confusion entre le visible et l'invisible. L'intime est au coeur du texte mais à la façon d'une scène, d'un espace. Ce n'est pas un roman psychologique, ou alors sans psychologie, et ses personnages ne sont que des ombres projetées sur la surface lisse d'une langue a priori impeccable. Dans un cinéma, rien de bien surprenant finalement, mais, quand même, il faut un sacré talent pour faire croire à la danse de ces ombres-là...
Les origines littéraires de Jakuta Alikavazovic sont ailleurs, certainement en partie de l'autre côté de l'Atlantique. Sa langue en revanche est surchargée de références et de modèles français. On la croirait complice, légère, ironique, elle est tout le contraire - heureusement. Elle n'est pas qu'une langue, elle est un livre, elle est Le Londres-Louxor.

Aux antipodes de la littérature d'exil, Jakuta Alikavazovic n'aime rien tant que le présent, absurde, étanche, enivrant. Comme dans son premier livre, Corps ­volatils, où s'ébrouait une jeunesse experte en médecine autodestructrice, elle éblouit par la précision, tour à tour loufoque et baroque, de son style. Au Londres-Louxor, lieu du renoncement de soi par excellence, la perte devient un art de ­vivre pratiqué à huis clos pour ne plus être source d'angoisse.