«X... C'est moi» : comment comprendre cette déclaration paradoxale qui veut que l'on ne s'affirme jamais autant soi-même qu'en s'assimilant à l'autre  ? En se faisant, tout simplement, lecteur. Ou écrivain. On attribue à Flaubert le célèbre «Madame Bovary, c'est moi.» Que cette phrase, il ne l'ait jamais écrite, et peut-être même pas dite, n'y change rien. Lecteurs et auteurs, pour se laisser capter ou pour inventer, la vivent chacun à leur manière. Écrivain, Élisabeth Jacquet est lectrice. Et c'est en lectrice qu'elle va construire son nouveau roman, dont le moteur est l'identification.
Ainsi se construit une fiction fascinante et sans complexe, un drôle de récit sur la naissance d'un roman. Comme Alice Quester, assemblant ses continents de légumes et de pâtés, Élisabeth Jacquet construit son univers, avec des bribes d'histoires, connectées ou non, mais où les esquisses silhouettées au départ deviennent des êtres vivants, souffrants ou souriants. La virtuosité évidente et la justesse du questionnement s'effacent derrière un don de faire vivre tout cela, jusqu'à ce que le lecteur se dise «Alice Quester, c'est moi.»

Mais si Alice espère se fondre dans le personnage d'Anna, à qui peut bien correspondre le grand écrivain ? Peut-on imaginer un parallèle ? Existe-t-il ? Naturellement : il s'appelle Neil Larue, c'est un homme d'affaires, un trader comblé, patron de sa boîte. Plutôt Levine que Vronsky, mais plus encore Tolstoï lui-même, songe peut-être Alice, quand elle pense à lui...
Alice connaît un peu Larue, ils se sont déjà vus, elle a suivi les péripéties de son divorce, elle sait qu'il veut se lancer à présent dans l'humanitaire. Elle est tout à fait d'accord : il ne reste plus qu'à manoeuvrer. Pas comme l'aurait fait Anna Karénine, mais presque. Voilà un texte primesautier, érudit et charmeur, et très littéraire : il devrait séduire - et instruire - bien des lecteurs.