Si vous aimez les policiers où le cadre du crime est aussi important que l'intrigue, cette série est pour vous.
Au fin fond du Wyoming, entre réserve indienne et fumet de hamburger grillé, nous suivons le shérif Longmire au fil de ses enquêtes.
Grâce à son écriture mélancolique (comme son shérif), Johnson nous fait ressentir la solitude des grands espaces. En fait, ce n'est plus l'intrigue policière qui nous marque mais les personnages et le lieu.
Une série à découvrir ! !

Lorsque Mari Baroja est retrouvée morte à la maison de retraite de Durant, Wyoming, le shérif Walt Longmire se trouve embarqué dans une enquête qui le ramène cinquante ans en arrière. Il se plonge alors dans le passé mystérieux de cette femme et dans celui de son mentor, le shérif Lucian Connally à la poigne légendaire.
Tandis que l'histoire douloureuse de la victime trouve peu à peu une résonnance dans le présent, d'autres meurtres se mettent sur son chemin. Aidé par son ami de toujours, l'Indien Henri Standing Bear, et son adjointe au langage fleuri, le shérif mélancolique et désabusé se lance à la poursuite de l'assassin à travers les Hautes Plaines enneigées.
Le Camp des Morts, second volet des aventures de Walt Longmire, nous emmène au coeur d'une violence qui se terre dans les paysages magnifiques du Wyoming. Et hisse Craig Johnson au niveau des plus grands.

CRAIG JOHNSON a exercé des métiers aussi
divers que policier, professeur d'Université, cow-boy,
charpentier et pêcheur professionnel. Il est également
l'auteur de la série Walt Longmire, qui compte
six titres à ce jour, et possède un ranch sur les contreforts
des Bighorn Mountains, dans le Wyoming.

- ILS UTILISAIENT DU FEU, DANS LE TEMPS.
Le vieux cow-boy voulait dire que les gars qui avaient la fantaisie de mourir pendant l'hiver au Wyoming trouvaient le repos éternel sous un mètre cinquante de terre gelée.
- Ils construisaient un feu de joie et le laissaient brûler quelques heures pour que ça dégèle, et ensuite ils creusaient la tombe.
Jules enleva le bouchon d'une flasque qu'il avait tirée de la poche poitrine de sa veste en jean, une véritable loque, et s'appuya sur sa pelle complètement pourrie. Il faisait - 2 °C, il ne portait rien d'autre que cette veste en jean et il ne frissonnait même pas ; la flasque y était probablement pour quelque chose.
- Maintenant, on sort les pelles seulement si la pelleteuse a fait tomber des mottes de terre dans le trou.
Le tout petit homme avala une lampée et se replongea dans les complexités de sa réflexion philosophique.
- Le cercueil chinois traditionnel, il est rectangulaire avec trois bosses, et on ne peut pas se faire enterrer habillé en rouge parce que, autrement, on se transforme en fantôme.
Je hochai la tête et fis de mon mieux pour résister au vent. Il but une autre gorgée sans rien m'offrir.
- Les anciens Égyptiens se faisaient retirer leurs organes, et on les mettait dans des vases.
Je hochai la tête de plus belle.