C'est une part importante de l'oeuvre qui se trouve conservée dans les archives de la presse française. Une part qui échappait jusqu'à présent aux nombreux lecteurs de l'écrivain. Une part d'autant plus significative que Colette se sert souvent de la presse comme d'une sorte de banc d'essai, esquissant dans ses chroniques des thèmes et des idées qu'elle développera ensuite dans son oeuvre romanesque ou autobiographique ; et qu'elle ne considérait pas cette activité journalistique comme une besogne alimentaire, mais comme un pan de son oeuvre. De sorte qu'on y retrouve les mêmes bonheurs d'écriture, la même alacrité. Ces articles qui, pour l'essentiel, datent des années 1930 et début 1940, montrent une Colette en prise directe avec son époque. Qu'il s'agisse d'un procès d'assises, de la traversée inaugurale du paquebot Normandie, de la représentation d'une pièce de Guitry, d'un portrait du Président de la République Albert Lebrun, d'une séance de music-hall avec Mistinguett, on s'apercevra qu'aucun spectacle terrestre ne la laisse indifférente. Acuité du regard, précision du style, souci du lecteur, bonne longueur - ni trop long ni trop court. Quelle meilleure définition du journalisme pourrait-on donner ?

Gérard Bonal est spécialiste de Colette et reconnu comme tel, auteur de plusieurs ouvrages sur le sujet, il est également président de la société des Amis de Colette. Frédéric Maget, professeur de français, est l'auteur de nombreux écrits sur Colette dont il a également édité les Lettres à Missy (Flammarion, 2009)

Extrait du prologue

«Le Journal de Colette» [On ne redevient pas journaliste...] La République, 15 décembre 1933

On ne redevient pas journaliste sans appréhension, ni sans coquetterie, ni sans mauvaise foi. Mais à quel âge, quand on a été journaliste, renonce-t-on à l'être ? Je croyais bien y avoir renoncé. Un article de loin en loin, dans un beau numéro de Noël, dans une revue franco-américaine, un magazine de modes, ça ne compte pas... Et puis je reprends, comme par coup de tête, un poste de critique dramatique. Mais un feuilleton hebdomadaire, participe-t-il au halètement quotidien du journal ?
Inutile argutie ! Vient un jour - aujourd'hui - où la bille est jetée : tous les jours, tous les jours, je courrai l'aventure d'écrire. Tous les jours un souci s'éveillera en même temps que moi, m'accompagnera en voyage, nagera l'été à mon flanc et s'insinuera dans mon songe.
D'où me vient cette tentation ? De très loin, de ma vingtième année. D'un temps où, silencieuse, je contemplai Fouquier, Mendès, Courteline et Sarcey. De l'ancien Écho de Paris, de La Cocarde, du vieil Intransigeant... De la me du Croissant, des salles de rédaction souillées, irrespirables, du gaz vert. De l'odeur d'encre, d'hommes, de gros tabac, de boue mouillée et de bière... Catulle Mendès écrivait ses articles de critique en parlant, en fumant, en invectivant, en buvant du Mariani, Willy parlait sans écrire, mais quel joli timbre de voix !... Courteline, chevaleresque, défendait Marsolleau, et Marsolleau ne s'en relevait pas. Minuit, deux heures, deux heures et demie, un bourdonnement agréable de fatigue dans les oreilles...