Londres, un parc enneigé : le cadavre nu abandonné en position de prière, d'une femme au visage de madone... La nouvelle enquête de Mark Tartaglia et de sa coéquipière Sam Donovan.

Qui a tué Rachel Tenison, cette brillante galeriste ? Et que signifie l'étrange mise en scène de son meurtre ?

En fouillant dans sa vie, si lisse et si parfaite en apparence, les deux inspecteurs découvrent un tout autre portrait, troublant et sulfureux. Pour Mark, de plus en plus fasciné par Rachel, sa brève existence se révèle aussi sombre et mystérieuse que sa mort.

Quand un journaliste fait le rapprochement avec le meurtre non élucidé d'une jeune enseignante, l'enquête prend brusquement une nouvelle direction. Mark et Sam vont alors tenter de démêler l'écheveau qui lie deux femmes que pourtant tout sépare. Victimes du hasard, ou d'un sinistre dessein ?

Comparée en Angleterre à Ruth Rendell et à Val McDermid, Elena Forbes vit à Londres. La précédente enquête de Mark Tartaglia, Meurs avec moi (Payot, 2009, J'ai lu, 2010), a été nommée pour le CWA John Creasey New Blood Dagger Award, prestigieux prix décerné à un premier roman policier.

Extrait du prologue

À 7 heures du matin, il faisait aussi noir qu'à minuit. Les flocons qui tourbillonnaient comme des papillons à la lueur orangée des lampadaires noyaient les contours des arbres squelettiques avant d'aller grossir l'épaisse couche de neige déjà accumulée sur le sol. La grille de Holland Park venait de s'ouvrir. La joggeuse entra et, une fois à l'intérieur, s'arrêta pour sautiller sur place et étirer les jambes tout en regardant autour d'elle. Son haleine formait un petit nuage pâle bien vite chassé par le vent. Il n'y avait personne en vue. Seul signe de vie, des traces de pas, encore fraîches, partaient de la grille pour disparaître vers le pavillon du gardien, vague point lumineux au loin. En plissant les yeux, elle crut apercevoir une silhouette qui s'éloignait, mais elle ne pouvait en être sûre.
Le parc s'étalait sous ses yeux, s'offrait à elle. D'un côté, les terrains de jeu descendaient vers Kensington High Street. De l'autre, derrière les murs de Holland House, on distinguait les cimes noires qui marquaient la lisière du bois. Le paysage était presque méconnaissable, contours adoucis, traits distinctifs effacés par une blancheur bleutée, étrangement lumineuse sous le ciel sombre. Émerveillée par cette transformation, la joggeuse se mit à courir sans hâte dans l'allée en sentant la neige poudreuse crisser sous ses pieds. La musique diffusée par ses écouteurs lui emplissait la tête, pulsation de la basse, chant qui s'enroulait sans fin. Des aiguilles de glace lui piquaient le visage, et le froid s'insinuait sous ses vêtements. Mais ça lui était bien égal. Encore sous l'emprise de l'alcool bu la veille, elle exultait et avait l'impression de pouvoir s'envoler. Aucune importance si elle avait perdu toute maîtrise d'elle-même, ça en valait largement le coup.