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.. Techniques de l'amour

Couverture du livre Techniques de l'amour

Auteur : Frédéric Boyer

Date de saisie : 15/05/2010

Genre : Essais littéraires

Editeur : POL, Paris, France

Collection : Fiction

Prix : 10.00 €

ISBN : 9782846824545

GENCOD : 9782846824545

Sorti le : 01/02/2010

Une revue de presse d'Aurélie Kieffer, journaliste à France Culture


  • Les présentations des éditeurs : 13/04/2011

J'ai cru très tôt à toutes ces choses qu'on raconte sur l'amour - en bien comme en mal. Mais sans jamais voir comment ni pourquoi. J'ai longtemps fait comme celui qui apprend par coeur la chose par son nom mais ne connaît rien de ce qu'elle est. J'ai cru que de nos corps pouvaient sortir l'enfer et le paradis. Mais une fois en enfer je me suis cru au paradis.



  • La revue de presse Jean Birnbaum - Le Monde du 15 mai 2010

Rue déserte, trou noir, course blanche, non-sens, l'amour se dérobe ici à toute définition : "Il n'y a pas d'amour. Nulle part. Il n'y a que des techniques de l'amour", note Boyer. Toujours réticent quand il s'agit de trancher, il se contente de nommer, et de s'abandonner à ce vertige de la nomination : mettre des mots sur quelques expériences fugaces, les aventures de la caresse, deux ou trois événements liés au toucher. Douce et précise, sa plume effleure les sons, elle emporte la langue dans une prose sensuelle.


  • Les courts extraits de livres : 13/04/2011

J'ai aimé quelqu'un de toutes mes forces. Je savais que je l'aimais. Mais si je m'interrogeais pour savoir ce que je savais quand je me disais que je savais que je l'aimais, je ne savais rien. Ou je savais sans le savoir. Comme je sais que j'ai mal quand je souffre d'une quelconque douleur et que je ne sais rien dire de ce mal quand je me demande ce que j'ai.

Il y a longtemps que je voulais parler. J'ai décidé de ne dire plus rien sinon avec la voix de Racine. Je n'ai pas de voix à moi pour parler de moi. Et j'ignore jusqu'aux lieux qui pourraient me cacher de mon amour. Au début, non, je ne crie pas. J'appelle doucement. Je promets de ne pas crier. Même mort. Est-ce que j'ai peur ? Je n'en peux plus d'avoir envie d'avoir peur. De cette peur faite d'envie que mon amour m'a fait connaître. Mon amour est comme deux épaules éteintes trempées de folie, de violence ou de larmes, ou de sueur comme on veut. De cette sueur magique qui a coulé de lui sur moi. De mon amour j'ai perdu la mémoire sans savoir si mon coeur s'accordait avec le sien. J'ai appris avec mon amour la patience des choses. Tant qu'un reste de sang coulera dans mes veines, je serai choses posées dans la vie très peu observées si peu sollicitées. Puis la mort emportera le reste de patience avec la vie et les mots que je n'aurai jamais dits. Après la mort que sera mon amour. Quelque chose de moi privé à jamais de sépulture.


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