Voici la ré-édition de trois romans noirs, initialement parus chez Fleuve Noir et sublimés par les éditions Zulma dans une présentation à l'habituelle superbe, de P. Garnier le "styliste du détail juste". Des collisions de vies simples, des formules évidentes et pourtant jamais vues, de l'humour ciselé, parfois mordant, souvent coupant, voilà le programme. Ici, pas de détails du quotidien avant de plonger dans la noirceur, à la Douglas Kennedy, non, ici la noirceur embaume le quotidien d'un piment doux-amer et le tout est sculpté comme un Rodin. Certains des textes délivrent d'autre part une langueur idéale pour une lecture au soleil.

Voici trois chefs-d'oeuvre d'humour noir aux rebondissements rocambolesques. On y retrouve tout l'univers de Pascal Garnier, à la fois tendre et cruel, habité de personnages dont le quotidien dérape en aventures qu'on trouve, d'ordinaire, à la page des faits divers.
Dans la Place du mort, un homme tranquille se découvre veuf... et trompé. Les Insulaires conte les retrouvailles hasardeuses de deux amants, coupables d'une folie homicide. Et dans Trop près du bord, on s'attache à Éliette, veuve sexagénaire isolée dans sa villa ardéchoise, qui s'acoquine bien malgré elle avec un petit truand frais sorti de prison.
Mais on n'a rien dit de l'art de Pascal Garnier si on oublie l'écriture, étonnamment visuelle, cousue de mots d'esprit et de croquis à main levée : le monde qui nous entoure est le plus mal connu, Garnier nous en restitue le fond humain d'une plume admirable.

Pascal Garnier est une figure marquante de la littérature française contemporaine, dans la lignée des Simenon, Hardellet, Bove ou Calet auxquels on l'a souvent affilié. Ayant élu domicile dans un petit village en Ardèche, il s'y consacrait à l'écriture et à la peinture. Il nous a quittés le 5 mars 2010.

Les histoires d'amour finissent mal en géné...
Un index à l'ongle rongé coupe net la chanson des Rita Mitsouko. Ce brusque retour au silence fait mal. Les dix doigts se mettent à tambouriner sur le volant. Un son mat, un rythme monotone. On dirait de la pluie. Les cadrans du tableau de bord les éclairent en vert fluo. Aucune autre lumière à des kilomètres à la ronde. Pas une étoile, à peine un soupçon de clarté, là-bas, derrière les collines, la présence d'une ville lointaine. La main droite quitte le volant, caresse de sa paume le levier de vitesses. Le même geste qu'on fait pour flatter la tête d'un chien, d'un chat, la crosse d'une arme. C'est une bonne voiture, puissante, robuste, grise. Onze heures trente, ils ne devraient plus tarder. À force de fixer l'aiguille des secondes, celle-ci semble s'arrêter. Mais non, elle continue son petit bonhomme de chemin, obstinée ou résignée, comme un âne tournant la meule d'un moulin.
Et puis soudain, rasant la crête de la colline en face, un faisceau de phare, la nuit qui pâlit, qui recule... Contact. La main droite se crispe et enclenche une vitesse. La main gauche empoigne le volant. Le phare droit de la voiture qui dévale le versant opposé de la côte tire nettement vers le bas-côté de la route. Toutes lumières éteintes, la voiture grise se propulse en avant comme une bille de flipper. Ce sont eux : l'heure, le phare bigle. La nuit ferme les yeux.
Dans la forêt un renard vient d'égorger un lapin. Ses oreilles se dressent en entendant le crissement des pneus sur l'asphalte et le bruit de la tôle dans le ravin. Ça ne dure que quelques secondes. Le silence reprend possession des lieux. D'un coup de dents, il éventre le lapin et plonge son museau pointu dans les entrailles fumantes. Partout autour de lui, des milliers d'animaux, des plus grands aux plus petits, s'entre-bouffent ou se grimpent dessus sans autre but que de perpétuer le jeu.