Grande petite fille d'1m90, complexée et maladroite, attachante et solitaire, Philomena, l'inoubliable héroïne et narratrice de "Nage libre" ne respire réellement que dans les eaux chlorées des bassins olympiques, là où sa colère et son mal-être peuvent enfin se transformer en énergie positive...Lorsque son univers familial s'effondre, l'adolescente réfugiée dans la natation n'aura plus que son talent de nageuse et ses rêves de médaille d'or pour continuer à avancer, mais la route de la gloire ne ressemble jamais à l'idée qu'on s'en fait...
Armée d'une plume vive et percutante, Nicola Keegan est une funambule de génie qui avance sur la corde raide de l'émotion sans sombrer dans le pathos, drôle et pétillante mais jamais cynique. On voudrait être la meilleure amie de cette Philomena si proche, qui malgré les montagnes russes de sa vie nous fait sourire à chaque page, une larme aux coins des yeux...

Philomena n'est pas très à l'aise sur la terre ferme. Mais il lui suffit d'entrer dans l'eau pour se sentir à sa place. Quand elle nage, elle est puissante et libre. Lorsqu'un célèbre entraîneur la remarque dans une piscine du Kansas, une nouvelle vie commence pour elle. Philomena laisse place à «Pip», une jeune athlète promise à un avenir olympique. Une fois les médailles autour du cou, elle redevient fragile. Un autre défi l'attend. Parviendra-t-elle à le relever ?
Nage libre est bien plus qu'un récit initiatique sur une championne hors du commun. Ce texte atypique, porté par la voix étonnante de Pip, est une révélation. Nicola Keegan y imprime sa marque : un humour, une poésie et une énergie remarquables, salués dès sa sortie aux États-Unis.

D'origine irlandaise, Nicola Keegan vit à Paris. Nage fibre est son premier roman. Il est en cours de traduction dans une douzaine de pays.

Traduit de l'anglais (États-Unis) par Madeleine Nasalik.

Dans l'eau, je flotte

Assise dans les bras de Léonard, je lui saisis le nez. J'ai une frimousse préhistorique et je l'ignore encore, mon visage se fend d'un sourire béant, bouche grande ouverte, qui repousse un bourrelet sous mes yeux et me plonge momentanément dans le noir. Chaque fois que le monde s'obscurcit, je crie. La nature m'a dotée de sourcils étonnamment mobiles : quand je crie, ils crient avec moi. Léonard me tapote le dos, me fait sauter sur ses genoux ; il a les traits tirés, l'air hagard, le teint du même vert pomme que celui avec lequel les bonnes soeurs badigeonnent le rebord des fenêtres. Je me console en une fraction de seconde, j'appuie sur son gros nez de toutes mes forces sans soupçonner qu'une copie identique pointera au beau milieu de ma figure.
J'ai sept mentons aux dimensions et volumes divers, sept crevasses dans lesquelles se terrent des miettes que ma mère doit extirper avec minutie après le bain. Nous avons nos rituels : il ne se passe pas une matinée sans qu'elle se penche sur moi, un coton imbibé d'huile d'amande douce à la main et deux valises violettes sous les yeux, et sans que j'envoie valser, d'un mouvement de karatéka, la bouteille d'huile débouchée qu'elle tient de l'autre. Aujourd'hui, elle a éclaté en sanglots lorsque le flacon a projeté un jet d'huile luisante à travers la chambre après lui avoir frôlé l'oreille. Par solidarité, j'ai joint mes vagissements à ses larmes ; la graisse qui enrobe mes chevilles clapotait sur mes pieds monstrueux, tels des collants trop larges.