Paris et la banlieue sud. 1991. La trajectoire hallucinée de Samy, ex-voyou devenu chauffeur pour les frères Berkowitz, deux étoiles vieillissantes du milieu, sérieusement concurrencés par un jeune caïd avide de pouvoir et par le clan des Arméniens...

Dans cette galaxie de gangsters qui entrent régulièrement en collision, Max Prado, flic corrompu asphyxié par des dettes de jeu, entame quant à lui sa descente aux Enfers, entraînant ses coéquipiers dans son sillage. Le tout sous l'oeil féroce de Froissart, le patron de l'IGS, la police des polices.

Flic pourri, petit dealer, grossiste en cannabis, maquereau pathétique, jeune tapineuse, député amateur de parties fines sado-maso, truand sociopathe... tous se côtoient dans un déluge de jazz, de grosses bagnoles, de corruption, de came, de luxure et, bien sûr, de flingues. Le style vif, rythmé et inventif de Karim Madani porte ces figures à travers leurs virées nocturnes dans les bas-fonds de Paris, tandis que Samy et son jeune frère Ismaël, en périphérie de cette ronde infernale, cherchent la voie de leur propre rédemption.

Né et élevé à Paris dans les années 1970, Karim Madani a baigné dans une culture américaine de polars, de comics, de films noirs, de jazz, de soul, de funk et de bandes originales de films. Journaliste free-lance pour de nombreuses revues spécialisées dans les cultures urbaines et la musique afro-américaine, il est l'auteur des Fragments de cauchemar américain et de deux romans (Hip Hop Connexion et Les Damnés du bitume).

Samy glandouillait dans le salon pendant que Georges et Jo l'Antillais, deux nettoyeurs par le vide à la solde des frères Berkowitz, s'amusaient à plonger la tête d'un mauvais payeur dans la baignoire d'une salle de bain miteuse d'un appartement pourrave, dans une cité morose de la porte de Choisy. Samy fouinait dans la discothèque de l'enflure qui était en train de prendre un «bain algérien». Le mec n'avait que des vieilles cassettes de variétoche avariée, l'équivalent musical d'une gueule de bois, ou d'une visite foireuse à la Veuve Poignet. Le mec hurlait, pendant que les nettoyeurs lui broyaient les valseuses. Samy trouva une K7 de Stevie Wonder, un miracle, une aberration, peut-être un mirage magnétique dans cette tour HLM. Il sourit et l'incrusta dans un transistor tuberculeux qui cracha une quinte de toux avant de laisser la place à la musique de Wonder. Dans la baignoire, le type ne voulait toujours pas dire où il avait planqué l'oseille. Georges et Jo étaient des mecs patients, froids et déterminés, à quelques encablures seulement du chaînon manquant. Ils arrachèrent le futal du type, ainsi que son caleçon, et lui branchèrent des électrodes sur les couilles. Samy monta le son, noya le magma d'électrons dans un torrent décibélique. La voix de velours de Stevie Wonder déferla alors dans le salon, dans la cuisine, parvint jusque dans la salle de bain. Une ligne de basse marmoréenne et la batterie aérienne vous massaient l'hémisphère droit, les arrangements océaniques vous submergeaient le cortex, une section de cuivres chatouillait l'antre de votre bas-ventre, sans parler de ce fluide séminal qui vous foutait en orbite exorbitée autour d'un astre d'une aveuglante luminosité.