J'aperçois Waterside Gardens, un homme descend de la passerelle d'un vapeur qui n'était pas à quai la veille, un homme que je crois connaître, comme une ombre pendue au gibet de la nuit. Et c'est la pénombre qui donne corps au mystère, à cet homme qui pose le pied sur le sol, s'immobilise et laisse errer son regard avant de disparaître dans le vent et la pluie, éclairé par les réverbères qui guident sa route comme des étoiles.

Je savais. Je savais qu'il reviendrait. Moi, Walter Croft, je savais qu'il reviendrait et je suis là. Je suis là.

J'aperçois Waterside Gardens, un homme descend de la passerelle d'un vapeur qui n'était pas à quai la veille, un homme que je crois connaître, comme une ombre pendue au gibet de la nuit. Et c'est la pénombre qui donne corps au mystère, à cet homme qui pose le pied sur le sol, s'immobilise et laisse errer son regard avant de disparaître dans le vent et la pluie, éclairé par les réverbères qui guident sa route comme des étoiles.

Je savais. Je savais qu'il reviendrait. Moi, Walter Croft, je savais qu'il reviendrait et je suis là. Je suis là.

Jonas avait raison.

Une intrigue psychologique haletante au coeur du Londres fin de siècle !

Des bas-fonds de l'East End aux riches demeures victoriennes, Franck Bouysse retrace les errements de Walter Croft, médecin aliéniste de l'asile de Bedlam, et de son étrange patient Jonas, avec pour toile de fond les crimes de Jack l'Éventreur.

Aux limites de la raison, un roman qui explore les âmes torturées...

Franck Bouysse est l'auteur de plusieurs romans. Il écrit également des textes à propos de la bande dessinée et de la photographie. Après Le Mystère H. paru aux Ardents Editeurs, Lhondres ou les ruelles sans étoiles est le deuxième volet de sa trilogie «H.», romans d'aventures qui revisitent les grands mythes des romans noirs autour de la figure énigmatique du personnage de H.

Illustrations de Pierre Demarty. Il est l'auteur des aquarelles du Mystère H.

Docks de Londres, février 1908

Jonas est mort depuis maintenant des mois et cela vaut mieux. Pour tous, il était le patient de la chambre 120, mais pour moi, il était bien plus, tellement plus. Je me plonge encore souvent dans nos conversations que j'ai patiemment retranscrites tant elles m'obsèdent.
Jonas était fou : il serait tellement simple de partir de ce postulat et de laisser fondre ses divagations comme un iceberg en plein océan Pacifique. Mais l'eau est profonde et froide.

Je manque à tous mes devoirs, dont le premier est celui de me présenter, comme le ferait un acteur envers son public.
Pour tout avouer, je suis médecin-chef à l'hôpital Saint Mary of Bethlehem. On dit de moi que je veille les âmes fragiles. J'admets que la définition est un peu courte, car les âmes ne sont pas fragiles. L'âme est ce fluide qui parcourt le corps et le mène vers la raison ou la déraison, elle est cette nuit qui transperce le jour, qui fait que nous sommes bien plus que de la chair sur de l'os. J'ai toujours eu conscience que pratiquer une médecine, quoi qu'il en soit abstraite, sur des cerveaux malades, me conduirait à disperser, malgré moi, des fragments de ma propre personnalité. Je sais cela, dans la chambre d'un patient, ou assis derrière mon bureau, lorsque je suis occupé à chercher des causes à défaut de raisons, à tenter de remonter un enchaînement de faits exogènes, afin de conduire les malades vers une certaine forme de compréhension et parfois même de guérison.