À l'occasion d'une manifestation interdite, la bolcho pride, un groupe de jeunes gens se lance dans une opération gauchiste qui échoue. Ils se retrouvent piégés dans un bâtiment en flammes. Ils invoquent alors la figure de la Mémé Holgolde, une grand-mère immortelle qui a dominé leurs années d'orphelinat, de ghetto et de violence, et qui a formé leur sensibilité à la révolution mondiale et au merveilleux. Tandis que l'incendie fait rage, ils se remémorent le monde qu'ils ont connu, peuplé de soldats, d'invalides, de pogromistes, d'enfants inquiets et d'adultes qui n'ont plus d'espoir. À leurs souvenirs se mêlent les contes de leur enfance, en particulier les aventures de l'éléphante Marta Ashkarot, qui marche sans fin d'existence en existence... Et bientôt eux-mêmes deviennent des créatures féeriques : des cormorans étranges qui maîtrisent l'écoulement du temps et vivent dans le feu. Immobiles dans le brasier, ils échangent fraternellement leurs identités. Ils rêvent. Ils écoutent une célèbre chanteuse soviétique. Leurs mémoires se rejoignent. Ils sont ensemble. Pour toujours.

Manuela Draeger appartient à une communauté d'auteurs imaginaires. Depuis 2002, elle publie régulièrement des romans pour adolescents.

LA BOLCHO PRIDE

Ton nom Imayo Özbeg. Tu es en train de brûler. Je vais à toi. Mes souvenirs sont les tiens.

Ton nom est Imayo Özbeg. Nous avons été élevés dans le même dortoir. Tu es en train de brûler. Je vais à toi. En ce moment nous allons tous vers toi. Mes souvenirs sont les tiens.

Ton nom est Imayo Özbeg, et depuis toujours nous nous considérons comme membres de la même famille. Nous avons en tête les images de la même rue, avec ses portes grillagées et ses couloirs ouverts tantôt sur l'obscurité, tantôt sur le malheur muet des pauvres, tantôt sur rien. Nous allions dans la même école. Nous avons été élevés par les mêmes grands-mères, les mêmes oncles et tantes, et, pendant des années, nous avons dormi dans le même dortoir. En compagnie des adultes, nous allions régulièrement défiler dans le cortège de la Fierté bolchevique. Cette année les choses ont mal tourné. Tu es en train de brûler. Je vais à toi. En ce moment, nous sommes avec toi. Nous allons tous vers toi. Nous échangeons nos derniers souffles. Ta mémoire coule à l'extérieur de tes yeux. Mes souvenirs sont les tiens.