Un jour de septembre 2009, je marchais rue de Rennes avec un léger vague à l'âme, un titre m'est venu et m'a trotté dans la tête : Soudaine Mélancolie. Tout à fait celui qu'il me faudrait, me suis-je dit, pour les aphorismes modérément exaltés que j'écris de temps à autre. Cela ferait un beau livre d'automne. Même en mai.

Extraits

L'humour, c'est se lancer dans le vide, mais avec un élastique.

Si le chrétien a bien tendu la joue gauche, il lui reste à re-tendre la joue droite.

La modestie est l'élégance de l'orgueil.

Si la mort était une solution, on ne le saurait même pas.

Il n'est si belle veste qui ne se retourne.

Si l'habit ne fait pas le moine, le moine, pour autant, se promène rarement nu.

Jeter le bébé et garder l'eau du bain.

La vie : comme ces voyages dans des villes à peine entrevues, où nous espérons revenir et où nous ne reviendrons jamais.

Dans le meilleur des cas, un écrivain est un petit monstre que la nature ou les tortures subies dans son enfance ont doté de deux anomalies (outre, évidemment, une émotivité de midinette) : une hypertrophie de l'imagination et une hypertrophie du bagou.

Ces gens qui fêtent leur anniversaire ! Comme si leur vieillissement d'un an était un événement ! Autant fêter la première fuite de gaz d'un appartement, ou sa trente-sixième lézarde.

On naît dans les pleurs ; on devrait crever dans un fou rire.

À se mordre les doigts on se retrouve vite manchot.

Quand on veut trouver du sens, on en trouve. C'est même le commencement de la paranoïa.

Mallarmé : l'intelligible (au sens de Platon) au prix de l'intelligibilité.