Le ton est posé d'emblée : "Je dois être le dépositaire de nombreuses histoires." Dans le train Paris-Nantes immobilisé en pleine voie suite à un incident de voyageur, une conversation s'instaure entre le narrateur et sa voisine. Il lui révèle son passé d'animateur d'ateliers d'écritures, tant d'histoires écoutées. Le TGV agit comme un confessionnal. Une histoire commune, servie par la plume subtile et exigeante d'Eric Pessan. Le temps d'un voyage, on sera tout comme sa voisine, pris de compassion pour cet homme brisé.

«J'ai prié pour que vous n'ayez aucune histoire à me confier. Je ne suis plus apte à entretenir une conversation, encore moins à écouter des confidences. Je déborde.»

Une nuit, un train se retrouve bloqué en rase campagne. Un passager lie connaissance avec sa voisine. Il lui parle d'enfance, de solitude, de son existence ténébreuse à laquelle il n'oppose plus aucune révolte. Pendant cette interminable attente, un lien se tisse entre eux. Jusqu'à ce que le train reparte...
Un texte exigeant, d'une simplicité épurée, où le romancier et dramaturge Eric Pessan interroge de son écriture fluide notre rapport au monde et à l'altérité.

Né en 1970, Eric Pessan a déjà publié 3 pièces de théâtre et 5 romans, L'effacement du monde (2001), Chambre avec gisant (2002), Les Géocroiseurs (2004), Une très vilaine chose (2006), Cela n'arrivera jamais (2007). Il vit dans le vignoble nantais. Il anime de nombreux ateliers d'écriture, participe régulièrement à des créations théâtrales et artistiques, et collabore à plusieurs revues littéraires. Eric Pessan participera aux Lectures Vagabondes du 1er au 6 août 2010 dans les vallées de l'Orb et du Jaur (Hérault).

Prenant place à mes côtés vous avez penché votre buste, votre visage était absent, votre regard perdu, vous ne m'avez offert que la fugitive vision de la dentelle recouvrant votre sein, broderie blanche sur peau de lait dans le bâillement de votre pull-over crème, dérisoire impulsion électrique captée par mon regard. Vous vous êtes finalement assise, avez rajusté le profond col en V, replacé votre écharpe fine sur votre poitrine, et j'ai prié pour que vous n'ayez aucune histoire à me confier. Je ne suis plus apte à entretenir une conversation, encore moins à écouter des confidences. Je déborde. Nous nous sommes salués d'un quasi imperceptible hochement de tête, les portes se sont refermées dans un sifflement pneumatique et j'ai renoncé à affronter la confusion de mes pensées. Noir.

Mordante, presque agressive, une voix me force à rouvrir les yeux.