Et si le pire des hommes devenait le Messie ?
Dave Rudman, chauffeur de taxi londonien, passe son temps à fulminer contre les Noirs, les Juifs, les Arabes, les bourgeois ou les touristes. Il déverse son fiel dans des écrits qu'il enterre dans le jardin de son ex-femme, Michelle.
Cinq siècles plus tard, après un terrible déluge, ses élucubrations sont retrouvées. Le «Livre de Dave» devient la référence spirituelle du Nouveau Monde. Dans l'archipel d'Ingleterre, en l'an 500 après Dave, la vie s'organise selon les paroles du prophète. Les hommes et les femmes vivent séparément, et parlent le mokni, argot modelé sur le jargon du chauffeur de taxi.

Cet «Évangile selon Self» est une satire de la vie moderne. Les religions, le capitalisme, l'Histoire, le mariage, rien n'échappe à l'auteur de Mon idée du plaisir. Vrai-faux roman d'anticipation ou d'aventures, Le Livre de Dave est surtout un tour de force littéraire. Will Self invente une langue, un monde, mélange les genres et les influences avec une virtuosité impressionnante.

Will Self est né à Londres en 1961. Disciple de J. G. Ballard, souvent comparé à Thomas Pynchon, il est considéré comme l'un des plus grands écrivains britanniques de notre époque. Il a publié, aux Éditions de l'Olivier, Les Grands Singes (1998), La Théorie quantitative de la démence (2000), No Smoking (2009), etc.

Le groupe du Hack
JU1 523 A.-D.

Carl Dévúsh, douze ans, des mollets de coq, les cheveux blonds décolorés, le teint hâlé par l'antibrouillard, faisait voler de ses pieds nus des tourbillons de sable jaune clair alors qu'il détalait sur le chemin du fief. Bien qu'il fût encore tôt dans le premier tarif, l'antibrouillard avait déjà percé le nuage et tari la rosée de l'île. A mesure qu'il prenait de la hauteur, Carl, en regardant pardessus son épaule, voyait d'abord l'entaille de Manna Bä, puis les pentes étouffées sous les arbustes du Gayt qui s'élevaient au-delà d'elle. La brume de mer s'était retirée non loin du littoral, où elle demeurait en suspens, amas gris-blanc se fondant au pare-brise bleu au-dessus. Et si jeu me trouvé là-ho, pensa Carl, là-ho kom' l'Oeil volant ? Il se plaça dans cette perspective aérienne et vit Ham, flottant comme un tourniquet, projetant des pattes anguleuses de pierre grise loin dans les eaux tranquilles de son lagon bleu outremer. Ces eaux intensifiaient les innombrables verts de l'île-tourniquet : sa moisson dorée, son pointecopine aux fleurs pourpres, bleues et mauves, ses tertres jaunâtres d'épineuses et ses déploiements duveteux d'herbafeux. Toute la coquille chatoyante était rehaussée par une palissade d'herbacloques, dont les ombelles bordaient comme de la dentelle le littoral tout entier.
L'île réelle était tout aussi vivifiée qu'une vision joujouesque, l'ondulation de terre tournée vers le sud-ouest animée d'un bourdonnement audible. Des abeilles, droguées par la chaleur, étaient couchées dans les fleurs, des fourmis étaient allongées sur des lits de feuilles décomposées, des rats volants émettaient un petit glouglou de liquide qu'on verse - avant de remettre le bouchon. Au sud, quelques mouettes montaient en flèche au-dessus de la verdure plus dense de la Ferbiddun Zön.