Ongles, paumes, plantes, chevilles.
Petites et grandes misères.
Au bout du corps, les pieds.
La tète à l'autre bout.
Marcher sur la tête pour devenir fou.
Marcher sur ses pieds pour aller où ?
Depuis l'enfance, je regarde mes pieds,
me demandant si je les reconnais
ou
s'ils me sont des étrangers.
Je n'ai pas de réponse,
alors je les glisse dans des souliers.

Sylvie Durbec est née à Marseille. Fait ses études à Aix en Provence, loin de la mer.
Devient professeur de lettres et mère de quatre garçons. Écrit de la poésie, regarde le temps qu'il fait, prend patience.

Bastien Ridard, né à Arles en 1987. Apprenti imprimeur.

ET SA NUIT

«Dans chaque été il y a quelque chose qui manque...»
Claudio Magris

La nuit est un pays qui palpite comme un coeur.
Doucement quand tu es calme,
violent quand le vent souffle.

La nuit en recevant la montagne
la transforme en repaire d'ours et de brigands,
un pays aux règles indécises
comme le clignement des étoiles.

La nuit, nous vivons enfermés dans le dehors de la montagne
en face de nos rêves.
Nous sommes libres comme les lucioles qui cherchent leurs amours
dans les jardins nocturnes.

La nuit déguise à merveille le jour en désert
où abondent murmures et ritournelles chantonnés
à mi-voix par nos petits morts de l'année.

Ici, la nuit est simple comme traverser à gué des frontières
par temps clair, lorsque la fenêtre ouvre un nouveau pays
de la couleur invisible du temps.

16 juillet