«Mieux que retrouvés, nous nous étions reconnus : à la façon de ces particuliers qui se rencontrent autour d'une lecture de poèmes japonais, ou lors de la réunion de la section locale d'un parti de gauche, et qui s'exclament "Comment ! Toi, ici ?", nous venions de comprendre qu'une passion commune pour le XVIIIe siècle nous liait plus fondamentalement que nos années de lycée passées à fatiguer les mêmes professeurs. Par "le XVIIIe siècle", j'entends : une ferveur émue, un enthousiasme, un élan de nos âmes vers ce que la vie peut comporter de vibrant, aussitôt que l'on s'en donne la possibilité. Un amour du jeu, une passion de la griserie, un attachement à la volupté. Tous trois, bien qu'à des titres divers et selon des modalités très variables, nous aimions provoquer ce qu'Achille nommait des étincelles, Zoé des papillons, et que pour ma part je me contentais de savourer sans y appliquer aucune appellation.»

Paul est architecte, Achille un jeune rentier et Zoé une étudiante en lettres qui aime poser nue pour des artistes. Soudés par une amitié indéfectible depuis le lycée, ils sont animés d'une fascination commune pour des jeux libertins qui ne vont pas être sans danger pour eux. Un court roman tout à la fois sensuel et élégant par un des auteurs belges les plus talentueux de sa génération.

Xavier Deutsch a publié son premier roman, La Nuit dans les yeux, chez Gallimard en 1989. Victoria Bauer !, roman paru en 1996 chez Le Cri, a reçu le prix des auditeurs de la RTBF. Le 4 décembre 2002, La Belle Étoile, éditée au Castor astral, obtient le prix Rossel. Il a par ailleurs publié cinq romans jeunesse à l'École des loisirs.

Je suis comme ça. Je regarde ce soir à la télé une enquête de l'inspecteur Barnaby avec ma femme, ce qui correspond d'assez près à l'image que je me fais du bonheur idéal, et la dernière chose au monde que je voudrais voir survenir, c'est une situation embarrassante, ou contrariante, ou bruyante, qui surgirait pour me contraindre à quitter le divan et l'épaule de ma femme.
Dans la vie...
J'ai quarante-deux ans, je n'ai pas encore atteint l'âge de pontifier, mais à l'occasion je ne suis pas mécontent de prendre la posture et de laisser entendre que je peux délivrer des vérités générales. Je suis capable d'aller jusqu'à prononcer : «Dans la vie...» en portant la main, l'index et le pouce écartés, sous le menton. Un peu comme les romanciers du microcosme qui posent, pour une postérité de six minutes, dans les galeries de portraits des revues littéraires.
Je prends un air pénétré, je laisse aux points de suspension le temps de remplir leur office. Dans la vie... Et ça fait rire ma femme.
Ma femme est très belle, surtout quand elle rit. Quand elle me regarde et qu'un mouvement de son torse fait se poser sa joue sur son épaule droite. Surtout si l'épaule est nue. Je ne sais rien de plus émouvant que la joue de ma femme sur son épaule lorsqu'elle sourit à m'entendre former des paroles qui ne sont pas de mon âge, et que ses yeux s'éclairent en me regardant parler.