Abram est vieux et n'a plus guère d'illusions sur le genre humain. Vivant à l'écart avec ses brebis et sa chienne, c'est à peine s'il voit disparaître ses contemporains dans une nouvelle apocalypse. Quand le doute n'est plus permis - les cadavres jonchent les rues des villes et des villages, pétrifiés dans leur dernière attitude -, quand tout porte à croire qu'il est bien le dernier survivant, il lui faut se poser la question de la suite : en rester là ou bien tout recommencer ? Surtout quand apparaît à ses côtés Sara, l'unique survivante.

Assistera-t-on, durant le neuvième jour, à une re-création voulue par un dieu aux desseins obscurs, ou à l'usage ultime du libre-arbitre du dernier duo de l'humanité ?

Christiane Baroche nous propose ici un conte philosophique sur la liberté de l'humain face à l'ennui d'une divinité sans grandeur. A vos risques et périls...

Christiane Baroche est née en 1935. Biologiste et chercheur pendant plus de quarante ans, elle est aussi l'auteur de nombreux romans et recueils de nouvelles depuis 1975. Elle a bien l'intention de mourir la plume à la main droite, un livre à lire dans la gauche. Prix Drakkar, 1975 ; Goncourt de la nouvelle, 1978 ; Grand Prix de la nouvelle de la Société des Gens de Lettres, 1994, SGDL dont elle fut secrétaire générale et présidente des affaires littéraires de 1999 à 2007. Elle persiste à y «administrer» avec constance.

Abram était vieux, il écoutait peu cette radio qu'on lui avait offerte et dont il oubliait de changer les piles. La musique bruyante, les voix qui n'étaient plus que caricatures rauques des jolis timbres d'antan, rien de cela ne lui manquait. Quant aux "nouvelles", elles étaient forcément mauvaises. Personne ne semblait avoir compris l'un des aspects du problème : les infos sont affectées par une évidence aussi vieille que l'homme, il n'y a guère à dire du bonheur ! Donc c'était le pire qu'on étalait sur les ondes comme une mauvaise pommade...

Et trop, c'était trop ! Pendant des siècles, on avait ignoré les guerres du bout du monde, puisque autrefois, le bout du monde avait sa frontière au bout de la rue. La distance et le temps sont les seuls créateurs de l'indifférence, il n'y avait pas à sortir de là. Quand on a déjà du mal à s'intéresser au sort de son voisin, on ne va pas... bon. Peut-être un tort, mais qu'y pouvait-il ?

Pourtant les guerres se rapprochaient, et les morts. LA mort ordinaire en ce qui le concernait, il avait 87 ans.