Un enlèvement avec rançon, c'est comme un paysage avec femme. Une tradition. Yves Ravey, dont on connaît le goût pour la précision, et le travail proprement fait, consacre son treizième roman à un plan qui ne peut pas échouer tant il est simple et bien conçu, et qui ne se déroule pas comme prévu, ainsi qu'il est d'usage...
Les sentiments ne sont pas la cible d'Yves Ravey. Il préfère armer comme une arbalète les arrière-pensées. Et puis mettre à exécution un projet de roman avec enlèvement, liasses et violence, décrire les véhicules et les trajets comme s'il avait conduit lui-même.

Comme dans L'épave ou Cutter, Yves Ravey joue avec les non-dits et instaure un climat extrêmement singulier, à l'image de sa manière très personnelle d'utiliser les noms de voitures (Ford Transit, Clio ou Vel Satis). Aussi, sans jamais tomber dans la moindre démonstration, l'auteur bisontin décrit un fond social aussi peu reluisant (il ne fait pas bon travailler chez Pourcelot) que les désirs enfouis de certains protagonistes. Enfin, il est difficile de ne pas être bluffé par le final, formidable, de cet Enlèvement avec rançon. Raison de plus pour conseiller ce roman d'Yves Ravey (et tous les autres), car ils ne sont pas si nombreux, les romanciers qui réussissent systématiquement la chute de leurs livres...

Autant le dire tout de suite  : le onzième roman d'Yves Ravey est sans doute aussi l'un des tout meilleurs 
de cet automne littéraire. Pas même 150 pages, mais une densité et un foisonnement de réalité qui relèvent du grand art...
Le dénouement approche, commandé de main de maître par l'instigateur qu'on n'attendait pas. On bascule dans le drame. Les séquences rapides se succèdent. La mécanique, impeccable et implacable, tenue par une écriture minimale, rappelle les chefs-d'oeuvre du film noir. Treize lignes au milieu d'une page, d'une beauté rude, clôturent le texte et en délivrent 
le sens, d'une stupéfiante simplicité.

On découvre parfois des moments de très pure civilité dans les romans les plus noirs. Dans celui-ci, où les évolutions des principaux personnages sont réglées au millimètre par un calibre 50 Magnum, tandis que valsent les sacs de petites coupures et que le froid acéré des montagnes environnantes promet des cadavres bien raides, on apprend une chose étonnante au sujet des oeufs au plat...
C'est si bien ficelé qu'on ne voit rien venir, occupé qu'on est à lire au premier degré un récit pensé au second. Et c'est comme si l'auteur nous avait masqué son oeuf. Celui-là même que l'on vient de gober.