Une histoire de vie qui nous donne à la fois une leçon et de l'espoir. Le parcours de Darina, qui depuis son enfance n'a connu que la guerre, et qui va survivre avec un courage de l'ordre du magnifique. On peut dire que l'ouvrage fait écho à la situation actuelle du Moyen-Orient, mais au delà on lit cette histoire d'une traite et on rêve de voir la pièce de théâtre qui fut joué à Avignon en 2007 et tourne encore.

Quel est le prix de la liberté, qu'elle soit sexuelle, amoureuse, politique, sociale ou religieuse ?... Telle est la question que pose cette histoire stupéfiante, faite de vérité et de folie, de rage et de tendresse.
La narratrice grandit dans le Liban contemporain en s'efforçant d'être fidèle au rêve de son père, un journaliste et écrivain pour qui la liberté n'est pas négociable. Mais ce rêve va se fracasser sur la violence et la haine de la guerre civile, qui tolère tous les excès - sexe, alcool, drogue, provocations. Le refus affiché des règles sociales et des convenances religieuses finit pourtant par défier une société qui réprime durement l'insoumission...
Voici le récit d'une renaissance, le retour à la lumière d'une jeune femme qui a côtoyé la folie et la mort. Audacieux, impudique et bouleversant, son témoignage dévoile une immense fragilité mais aussi une force et une espérance irréductibles.

Née à Beyrouth en 1968, comédienne dès l'âge de huit ans, Darina al-Joundi connaît depuis le Festival d'Avignon 2007 un succès phénoménal avec la tournée du spectacle Le jour où Nina Simone a cessé de chanter qu'elle interprète seule en scène. Le livre est en cours de traduction dans une dizaine de pays.

Né en 1955 à El-Hamel (Algérie), Mohamed Kacimi vit à Paris. Il a publié des romans, des essais et des pièces de théâtre, dont 1962 (Actes Sud-Papiers, 1998), La Confession d'Abraham (Gallimard, 2001) et L'Orient après l'amour (Actes Sud, 2008).

Avant-propos de Mohamed Kacimi

Au mois de juin 2006, j'organisais une manifestation autour de Beyrouth dans un théâtre parisien. A l'issue des représentations, une jeune femme, habillée en noir, timide, effarouchée même, est venue vers moi, elle m'a donné un manuscrit et sans dire un mot elle a disparu. Je l'ai lu le soir même. C'était une lettre ouverte à son père, qui avait rêvé pour sa fille la plus grande des libertés et qui allait justement, à cause de cette liberté, connaître la pire des servitudes. Le texte était pudique, métaphorique. Je l'ai appelée pour savoir si elle était prête à aller plus loin, à vider réellement son sac. Elle s'est prêtée au jeu avec une transparence inouïe. Elle me faisait le récit de son enfance, de ses guerres, de ses drogues et de ses amours sans aucune censure. Elle racontait, j'écrivais. De cette rencontre est née une grande amitié et un texte de théâtre que j'ai soumis à Alain Timar, directeur du Théâtre des Halles à Avignon. Le lendemain, celui-ci prenait le TGV pour lui proposer de la mettre en scène et de l'accueillir dans son théâtre pour le Festival d'Avignon. Elle qui était comédienne depuis l'âge de huit ans n'avait jamais joué en France. Son exil du Liban l'avait éloignée de la scène. Elle avait une telle avidité de jeu qu'au troisième jour les gens se battaient pour la voir. Impie, belle, ardente, et libérée, elle valait son pesant de poudre dans la Chapelle Sainte-Claire.
Toute la presse nationale a parlé de sa performance. Laure Adler et Fabienne Pascaud diront d'elle qu'elle a été la révélation du festival 2007. Le conte de fées allait se prolonger. Thierry Fabre, qui avait vu le spectacle, nous a demandé d'en faire un récit. Nous nous sommes retrouvés à Paris. Chaque jour, Darina me racontait, tantôt en arabe tantôt en français, année par année, sa vie, et, moi, j'écrivais. A la fin, je me suis retrouvé avec des centaines de feuillets. Il fallait agencer le tout, sans jamais perdre la musique de son récit oral, en faire une fiction où tout est vrai. La vie roman de Darina raconte aussi l'histoire insensée de ce Liban qui jubile en temps de guerre et s'effondre en temps de paix, tout comme elle dit combien est vulnérable la liberté de la femme, qui restera à jamais une langue étrangère aux yeux de l'homme.