Autant annoncer tout de suite la couleur : voilà, à mon avis, un roman magistral, long certes, mais qu'on ne peut lâcher. Et pourtant la fin de l'histoire est connue...
Ce roman réunit les protagonistes de l'un des grands crimes staliniens, l'assassinat de Trotski par Ramón Mercader à Mexico en 1940.
Le livre commence par une scène très intense : la mort d'Ana, la compagne d'Ivan, le narrateur, à La Havane, en 2004. Tous deux savent que la fin d'Ana est inéluctable... cancer des os. Lorsque son état s'aggrave Ivan cesse de travailler. La vie entre les quatre murs lézardés de leur appartement est aussi déprimante qu'on peut l'imaginer. Le pire est l'étrange force avec laquelle le corps brisé d'Ana se raccroche à la vie contre la volonté même d'Ana. Un cyclone est annoncé qui évolue avec une insolente arrogance comme s'il prenait le temps de choisir là où il va frapper.
Ivan est écrivain ; il travaille dans un misérable cabinet vétérinaire de La Havane. Après la mort d'Ana il revient sur sa rencontre en 1977 avec un homme mystérieux qui promenait deux lévriers russes sur une plage. Cet homme lui fera des confidences sur Ramón Mercader, l'assassin de Trotski, qu'il semble avoir connu intimement.
Ivan reconstruit les trajectoires de Lev Davidovitch Bronstein dit Trotski et de Ramón Mercader. L'exil de Trotski, sa lutte depuis l'étranger, ses espérances, ses illusions, ses angoisses. L'enthousiasme pour le communisme de Ramón Mercader, happé par la beauté d'une jeune femme Africa, un volcan en éruption qui rugissait en permanence pour clamer son enthousiasme révolutionnaire. Pour elle le camarade Staline est l'incarnation de l'avenir sur terre. Elle déteste Trotski, "le plus sournois des ennemis de la classe ouvrière". La danse, l'alcool, la famille sont des poisons bourgeois pour le cerveau. Ramón lorsqu'il la possède est comblé mais il souffre de violentes crises de jalousie. Le seul engagement d'Africa c'est la Cause ; elle n'est mariée qu'avec la révolution.
Un roman aussi foisonnant est irracontable. Il est habité de nombreux personnages attachants, qu'ils soient réels ou fictionnels. Tel Boukharine, par exemple, "dont la peur (de Staline) est telle qu'il a préféré la certitude de la mort au risque de devoir, jour après jour, faire preuve de courage pour vivre".
Dans une écriture puissante, Leonardo Padura, écrivain cubain connu pour ses romans noirs, nous raconte cette histoire en nous montrant ses conséquences aujourd'hui, à Cuba, pour toute une génération qui vit au quotidien le lent effondrement de l'utopie socialiste.

N.B. Leonarda Padura est né à La Havane en 1955 où il vit encore. Il est romancier, essayiste, journaliste. Il est l'auteur de plusieurs romans noirs, parmi lesquels "Mort d'un Chinois à La Havane" (2001), "Adios Hemingway" (2005) et "Les Brumes du passé" (2006).

En 2004, à la mort de sa femme, Iván, écrivain frustré et responsable d'un misérable cabinet vétérinaire de La Havane, revient sur sa rencontre en 1977 avec un homme mystérieux qui promenait sur la plage deux lévriers barzoï. Après quelques conversations, "l'homme qui aimait les chiens" lui fait des confidences sur Ramôn Mercader, l'assassin deTrotski qu'il semble connaître intimement.
Iván reconstruit les trajectoires de Lev Davidovitch Bronstein, dit Trotski, et de Ramón Mercader, connu aussi comme Jacques Mornard, la façon dont ils sont devenus les acteurs de l'un des crimes les plus révélateurs du XXe siècle. À partir de l'exil de l'un et l'enfance de l'autre, de la Révolution russe à la guerre d'Espagne, il suit ces deux itinéraires jusqu'à leur rencontre dramatique à Mexico. Ces deux histoires prennent tout leur sens lorsque Iván y projette ses aventures privées et intellectuelles dans la Cuba contemporaine.
Dans une écriture puissante, Leonardo Padura raconte, à travers ses personnages ambigus et convaincants, l'histoire des conséquences du mensonge idéologique et de sa force de destruction sur la grande utopie révolutionnaire du XXe siècle ainsi que ses retombées actuelles dans la vie des individus, en particulier à Cuba.
Un très grand roman cubain et universel.

Leonardo Padura est né à La Havane en 1955. Diplômé de littérature hispano-américaine, il est romancier, essayiste, journaliste et auteur de scenarii pour le cinéma. Il est l'auteur, entre autres, d'une tétralogie intitulée Les Quatre Saisons, publiée dans quinze pays.

La Havane, 2004

- Repose en paix, (furent les derniers mots du pasteur.
Si cette phrase usée, si impudiquement théâtrale dans la bouche de ce personnage, eut jamais un sens, ce fut en cet instant précis où les fossoyeurs, avec une habileté désinvolte, descendirent le cercueil d'Ana dans la fosse ouverte. La certitude que la vie peut devenir le pire enfer, et que cette mise en terre me libérait du joug de la peur et de la douleur, m'envahit comme un soulagement mesquin et je me demandai si d'une certaine façon je n'enviais pas le passage final de ma femme vers le silence, car pour certains, la mort, être totalement et vraiment mort, est parfois ce qui ressemble le plus à une bénédiction de ce Dieu avec lequel Ana avait essayé de me réconcilier, sans beaucoup de succès, dans les dernières années de sa pénible vie.
Dès que les fossoyeurs eurent refermé la sépulture et disposé sur la pierre tombale les couronnes de fleurs que les amis leur tendaient, je fis demi-tour et m'éloignai, résolu à me soustraire aux nouvelles accolades et aux traditionnelles condoléances que les gens se sentent toujours obligés de présenter. A ce moment, toute autre parole au monde était superflue : seule la formule éculée du pasteur avait un sens et je voulais m'y raccrocher. Repos et paix : ce qu'Ana obtenait enfin et que je réclamais moi aussi.
Lorsque je m'assis dans la Pontiac pour attendre Daniel, je sus que j'étais au bord de l'évanouissement et j'eus la conviction que si mon ami ne me sortait pas du cimetière, je serais incapable de trouver une issue vers la vie. Le soleil de septembre brûlait le toit de la voiture, mais je sentais que je n'étais pas en état de bouger. Avec le peu de forces qui me restait, désemparé et oppressé, je fermai les yeux pour ne pas succomber au vertige, tandis que je sentais une sueur aux émanations acides glisser sur mes paupières et sur mes joues, sourdre de mes aisselles, de mon cou, de mes bras, inonder mon dos calciné par le vinyle du siège, et devenir un courant chaud qui se précipitait le long de mes jambes avant de s'engouffrer dans le puits des chaussures. Je me demandai si cette transpiration fétide et cette immense fatigue n'étaient pas le prélude à ma désintégration moléculaire ou tout au moins à l'infarctus qui me terrasserait dans les minutes suivantes, et je trouvai que dans les deux cas, cela pouvait être des solutions faciles, désirables même, bien que franchement injustes : je n'avais pas le droit d'obliger mes amis à supporter deux enterrements en trois jours.