Cyl, son presque jumeau, à la fois son meilleur copain et sa meilleure copine, vient voir la narratrice à l'hôpital à la suite d'un accident de voiture. "Tu es une photographe pleine d'avenir" lui dit-il en savourant des chocolats alors qu'elle doit se contenter des tuyaux qu'elle a plein la bouche.
Une fois rentrée chez elle, son père, fringant, lui prépare des petits plats. Mais vite elle s'aperçoit qu'elle ne ressent rien. "J'avais un trou derrière les lèvres." Elle mange tout ce qu'elle trouve, mâche, avale. "Rien n'arrivait. Ma bouche était morte." Elle a perdu le goût. "Je pensais au Cri de Munch, qui n'est pas un cri mais le silence d'une bouche ouverte." Infirme. Sa bouche est devenue un trou qu'elle emplit. "Bouche morte."
Elle abandonne son métier, son père étouffant et s'enfuit au loin. Inde, Japon, Chine ? Elle arpente les étals, palpe, renifle fruits, légumes, épices. Elle s'initie à la cuisine. Régale les autres. Cette jeune photographe, égocentrée, immature, va éprouver de nouveaux sentiments et se découvrir un appétit de vivre jusque là ignoré.
Un court roman, très enlevé, dans lequel l'auteur, entre autres du "Chant du bouc" et de "Paradis Andalous", qui a dirigé la collection "Exquis d'écrivains", évoque avec sensualité et audace le plaisir des sens.
Un roman sucré et salé, acidulé et pimenté, entre larmes et rires, à déguster sans modération mais avec lenteur pour apprécier l'écriture colorée et savoureuse de Chantal Pelletier.

1) Qui êtes-vous ? !
Une nomade gourmande de salé qui refuse tout traitement thérapeutique.

2) Quel est le thème central de ce livre ?
Dans un monde où on connait mieux l'animateur de télé que son voisin de palier, où l'on a plus d'amis sur facebook qu'autour de sa table, cuisiner pour les autres, les nourrir est un très efficace apprentissage de l'existence.

3) Si vous deviez mettre en avant une phrase de ce livre, laquelle choisiriez-vous ?
Rêve, ma grande, rêve !

4) Si ce livre était une musique, quelle serait-elle ?
De la world musique, bien sûr !

5) Qu'aimeriez-vous partager avec vos lecteurs en priorité ?
Un voyage goûteux, parfumé et parfois dérangeant sur notre chère planète pour s'y perdre et du coup s'y trouver.

Une jeune photographe égoïste et immature perd le goût à la suite d'un accident. Bouleversée, elle abandonne ce qui faisait jusqu'alors sa vie et se sauve au bout du monde. Arpentant les étals des marchés, elle palpe, inspecte, renifle les délices qui s'offrent à elle et finit par s'initier à la cuisine, et, surtout, au bonheur de nourrir. En emplissant le ventre des autres de plats qu'elle invente et mitonne sans relâche, elle apprend à donner et à recevoir, à désirer et à aimer. Chantai Pelletier évoque avec audace les plaisirs des sens dans ce roman qui met l'eau à la bouche.

Chantal Pelletier, voyageuse dans la vie comme dans l'écriture, autrefois comédienne - elle fut l'une des Trois Jeanne -, de temps à autre scénariste, est l'auteur de nombreux romans, de nouvelles et de romans policiers. Depuis quelques années, l'exploration de la gourmandise sous toutes ses formes est au coeur de son écriture : elle invite écrivains et cuisiniers à parler de «Toutes les saveurs du monde» à Saint-Malo dans le cadre du festival Étonnants Voyageurs aux côtés d'Olivier Roellinger. En 2007, a paru aux Éditions Joëlle Losfeld son roman Paradis andalous.

Tu n'aurais pas dû !
Crispé sur son volant, il ressassait ça sur la petite route des crêtes en faisant la gueule au pare-brise. C'est mon boulot, ça ne te regarde pas ! Tu n'aurais pas dû !
Je n'aurais pas dû refuser qu'il m'accompagne au vernissage de mon exposition, je n'aurais pas dû décider de partir sans lui au bout du monde à la rencontre d'un nouveau galeriste, de nouveaux clients. Surtout, j'aurais dû renoncer à cette photo dérangeante pour lui, pauvre chéri !
Il roulait vite sur la corniche surplombant le lac. Maisons à grand toit, vignes écarlates, montagnes poudrées de neige filaient derrière les vitres de la bagnole. J'en avais marre. La nuit avait été difficile, on s'était engueulés tard et levés tôt. Dix heures d'avion allaient me reposer de lui. J'avais hâte d'en finir.
À quelques minutes de l'aéroport, la Honda a décollé dans un grand boucan, une bicoque s'est retournée, les montagnes ont cogné la rouille des vignes, de la bave m'a coulé au menton, ma langue s'est pris un coup de dents, du sang m'a giclé dans la bouche, on me défonçait la tête, on m'enfonçait un couteau dans les reins, on me roulait dans l'herbe mouillée.
J'ai ouvert les yeux sur un beau brun vêtu de blanc. Il penchait vers moi un parfum de pomme verte, un visage délicat, une bouche charnue, et je me suis demandé pourquoi, si la mort avait tant de chien, les vivants s'entêtaient dans une vision aussi décharnée de leur inéluctable fin.
La blouse blanche m'a montré ses dents sous ses lèvres écartées pour glisser l'inquiétante recommandation Ne vous inquiétez pas. Ses grandes mains chaudes m'ont tapoté l'épaule avant de m'abandonner ahurie et en mauvaise compagnie : des tuyaux dans le nez, dans la bouche, une aiguille à la saignée du poignet, un plâtre au pied gauche, un remugle abject entre les dents, et, debout, le chauffard qui n'en finissait pas de chougner :
Pardon, pardon, ma chérie !