Lucy, adolescente dépressive, suit le cours d'histoire des États-Unis dispensé par George Orson, un nouvel enseignant qui a une forte présence : vêtements noirs, yeux verts, une façon de regarder les gens bien en face et de sourire aux élèves comme s'ils faisaient tous ensemble quelque chose d'interdit.
Quelques jours après que Lucy ait obtenu son diplôme d'études secondaires, ils quittent la ville, tous les deux, en pleine nuit dans la superbe Maserati de George Olson. Personne ne sait qu'ils s'en vont, personne ne sait où ils vont.
Lucy est majeure, 19 ans, ses parents sont morts et elle n'a pas de véritable ami. Elle a une soeur aînée, mais elles n'ont jamais été proches. Elle a des tantes, des oncles, de cousins avec lesquels elle parle rarement.
Quant à George Olson Lucy ne lui connaît aucune famille.
Ils s'installent dans la maison où les parents de George Orson avaient vécu. Près d'un lac asséché. Rien de très romantique. «Le temps que l'agitation retombe un peu» lui dit George. «Sois patiente, fais-moi confiance».

Le frère jumeau de Miles, Hayden, a disparu depuis plus de dix ans. Miles, 31 ans, avait décidé de renoncer à le rechercher. Il était temps de laisser tomber. De vivre sa propre vie. Mais voilà qu'il reçoit une lettre de son frère et décide de partir pour aller au bout du Canada, là où la lettre a été postée, à Inuvik, une ville sur laquelle son frère Hayden avait beaucoup écrit, persuadé qu'elle était l'emplacement d'importantes ruines archéologiques. Il obtient de son employeuse, tout d'abord réticente, trois semaines de "temps pour lui" et part à la recherche de son jumeau, schizophrène, qui a un sens pratique exceptionnel pour brouiller les pistes, changer d'identité et apparaître aux yeux des gens comme une personne éminemment normal. Et même qui présente bien.

«On est en route pour l'hôpital», dit le père de Ryan. Sur le siège, entre son père et lui, il y a sa main sectionnée qui repose dans une glacière.
Ryan a appris sur le tard que son oncle était en fait son père biologique, que sa mère biologique était morte lorsqu'il avait trois ans, et qu'il avait été élevée par la soeur de son père biologique et son mari. Il a quitté ses parents et est parti avec l'oncle Jay, son père biologique. Ils vivent dans une cabane minable où le seul luxe est l'installation informatique. Ryan ne comprend pas très bien le projet dans lequel ils sont embarqués. Il sait que c'est illégal, une arnaque, mais le véritable but lui échappe.

Lucy, Miles, Ryan trois personnages totalement étrangers les uns aux autres dont les destins vont s'entrelacer de manière vertigineuse.
Un suspens psychologique très réussi par l'auteur de "Parmi les disparus".

«J'attendais depuis longtemps un roman comme celui-là, et je suis très heureux que ce soit Dan Chaon qui l'ait écrit. Il croit dans le pouvoir d'une histoire et il a foi en son lecteur.»

Jonathan Franzen

Lucy a quitté le lycée et sa famille pour suivre un professeur charismatique qui n'est peut-être pas celui qu'elle croyait, Miles recherche son frère jumeau disparu depuis dix ans et qui a sans doute causé la mort de leurs parents, le jeune Ryan est bouleversé d'apprendre la véritable identité de son père : trois personnages totalement étrangers les uns aux autres, et dont les destins viennent s'entremêler de manière vertigineuse.
Comme dans un jeu de pistes, Dan Chaon, finaliste du National Book Award, établit des correspondances subtiles entre ces trajectoires, transformant peu à peu son récit en un véritable suspense psychologique, à la croisée des univers de David Lynch et de Don DeLillo. Une démonstration de virtuosité et d'audace littéraires sur l'érosion de l'identité dans un monde de plus en plus virtuel.

Originaire du Nebraska, Dan Chaon est l'auteur de Parmi les disparus (Albin Michel, 2002) et Le Livre de Jonas (Albin Michel, 2006). Considéré comme l'un des meilleurs écrivains de sa génération, il a reçu, dans son pays, de nombreuses distinctions littéraires. Dan Chaon enseigne à Oberlin College, la prestigieuse université de Cleveland (Ohio), où il vit aujourd'hui.

On est en route pour l'hôpital, dit le père de Ryan.
Écoute-moi, fiston :
Tu ne vas pas te vider de ton sang.

Ryan est suffisamment conscient pour que les paroles de son père filtrent jusqu'à lui comme la lumière du soleil à travers un store. Il a les yeux fermés, son corps tremble, et il s'efforce de lever le bras gauche et de le maintenir dans cette position. On est en route pour l'hôpital, dit son père, et Ryan claque des dents, il les serre et les desserre, et des lumières vacillantes et colorées - vertes, indigo -jouent sur ses paupières.

Sur le siège, entre son père et lui, sa main sectionnée repose dans une glacière de huit litres en polystyrène.
La main pèse à peine quatre cents grammes. Les ongles sont coupés, et la pratique de la guitare a rendu l'extrémité des doigts calleuse. La peau a pris une teinte bleutée.
Il est environ trois heures du matin en ce jeudi du mois de mai dans cette partie rurale de l'État du Michigan. Ryan ignore totalement s'ils en sont encore loin mais il répète avec son père, on est en route pour l'hôpital, on est en route pour l'hôpital, et il veut absolument y croire, croire que ce n'est pas juste le genre de phrase que l'on dit à quelqu'un pour le calmer. Mais il n'en est pas sûr. Dehors, il n'aperçoit que la voûte noire des arbres au-dessus de la route, le véhicule poursuivant le faisceau lumineux des phares et l'obscurité, ni ville, ni bâtiment, l'obscurité, la route, la lune.