On l'avait attendu avec ferveur le dernier roman de John Irving. Et l'attente fut comblée. Ce roman est un véritable bijou, riche, dense, intense. Nous sommes au Nord des Etats-Unis : les forêts, la rivière, les bûcherons. Un univers âpre, hostile, très masculin. D'ailleurs l'histoire que nous raconte Irving est une histoire d'hommes. Plus particulièrement celle d'un homme : Danny. Jeune homme de onze ans au début du roman, fils de Dominic Baciagalupo, le cuisinier du campement dont le meilleur ami Ketchum est une sorte d'ours au coeur tendre, Irving nous invite à partager cette vie passionnante et palpitante. Sur un malentendu, Danny tue la maîtresse de son père qui n'est autre que la femme de "Cow-Boy" le "shérif" du coin. Ils doivent alors fuir tous les deux. Nous assistons alors à une fuite de 570 pages qui se déroule sur plusieurs années. Durant tout ce temps le père de Danny intègre à nouveau différents restaurants, fréquentent les femmes, et c'est au tour de Danny de connaître la douceur de ces mains féminines qui lui ont manquées depuis la mort de sa mère, enfant. Plusieurs conquêtes dont une lui donnera un enfant pour lui éviter d'être mobilisé pour le Vietnam, don de soi ou pure folie, nul ne le saura jamais. Danny devient donc un homme, un père, mais aussi un écrivain. Obligé de se cacher derrière un pseudo pour éviter d'être retrouvé par Cow-Boy. Ce roman est tellement riche qu'on ne saurait le définir : roman d'intrigue, d'amour, peinture social, fresque familiale, autant de grands mots qui peuvent effrayer mais Irving a ce don incomparable pour tout mélanger et nous faire goûter et adorer la plus délicieuse des histoires. Un vrai conteur passionnant, un très bon roman dont vous ne pourrez vous détacher.

Grande saga dense et roborative à la Irving.
Sur cinquante années de vie, nous suivons le parcours et ses méandres d'un père et son fils à travers leur histoire et l'histoire des États-Unis.

Tout commence dans un camp de bûcherons et de dravers (ceux qui conduisent les trains de bois sur les rivières) à Twisted River et d'une méprise d'enfant qui va faire basculer leur vie.
Forcés de fuir à tout jamais, soutenus moralement et physiquement par leur rude ami bûcheron Ketchum, Dominic (le père, "cuistot") et Daniel (le fils, futur écrivain) construiront leur vie autour d'un mensonge et des tentatives pour retrouver une vie normale.

John Irving nous balade dans leurs histoires culinaires, amoureuses et paternelles, surveillées de loin par Ketchum le personnage probablement le plus important de ce livre. Une sorte d'homme des bois brutal, soulard, au regard vif et acéré sur les dérives de la société et des politiques, et à l'amitié indéfectible.

Roman sur comment on devient écrivain ou comment se construit une écriture, on ne lit pas ce livre en une nuit (quoique), c'est comme un voyage au long cours dans lequel on replonge avec bonheur.

Au nord du Nord, au pays des bûcherons et des flotteurs de bois - les draveurs -, il était une fois un petit cuisinier boiteux et son fils de douze ans, gamin impressionnable à l'imagination peuplée d'ours indiscrets. Ils avaient pour garde du corps Ketchum, l'ogre anarchiste, ivrogne, rusé, noiseur, faux illettré à l'intelligence incisive.
À l'image de la Twisted River torrentielle, ce récit d'une vengeance impitoyable bourlingue son lecteur d'ethnies en états sur trois générations, rencontre explosive entre l'Orient et l'Occident, comédie de moeurs culinaires, tragédie des portes mal fermées entre la splendeur d'une nature meurtrière et la quiétude imprudente du foyer.
Un chien héroïque, une Mustang bleue fantôme, une ange atterrie dans la fange : le chef Irving nous réserve toutes les surprises de son art consommé dans un roman qui se dévore et se déguste jusqu'à la dernière page. Bombe glacée pour tout le monde au dessert !

John Irving, né en 1942, a grandi dans le New Hampshire. Depuis la parution du Monde selon Garp, l'auteur accumule les succès tant auprès du public que de la critique. Dernière nuit à Twisted River est le 12ème roman de J. Irving, également auteur d'un recueil de nouvelles, d'un récit. John Irving sera présent à Paris du 24 au 26 janvier 2011.

Sous les troncs d'arbres

Le jeune Canadien - quinze ans, tout au plus - avait eu un instant d'hésitation fatal. Il avait cessé de danser sur le bois flotté du bassin, au-dessus du méandre, et en un clin d'oeil il avait glissé sous l'eau corps et biens sans qu'on ait pu saisir sa main tendue. L'un des bûcherons, adulte celui-là, avait tenté de l'attraper par les cheveux, qu'il portait longs. À peine le sauveteur en puissance avait-il plongé la main à l'aveuglette dans l'eau trouble et dense, un vrai bouillon de culture avec ses plaques d'écorce à la dérive, que deux troncs s'étaient heurtés violemment sur son bras, lui brisant le poignet. Le tapis mouvant des grumes s'était déjà refermé sur le jeune Canadien ; on n'avait même pas vu resurgir de l'eau brune une de ses mains, une de ses bottes cloutées.
Quand les troncs se télescopaient, sitôt qu'on avait débâclé la bûche centrale, il fallait se déplacer prestement sans relâche ; si les conducteurs du train s'immobilisaient, ne serait-ce qu'une seconde ou deux, ils basculaient dans le torrent. L'écrasement guette parfois les draveurs avant même la noyade, quoique celle-ci soit chez eux plus fréquente.
Depuis la berge, où le cuisinier et son fils de douze ans entendaient les imprécations du blessé, on avait compris tout de suite que ce n'était pas lui qui avait besoin d'assistance, car il avait libéré son bras et repris l'équilibre sur les troncs flottants. Sans s'occuper de lui, ses camarades avançaient à petits pas rapides sur le train, criant le nom du disparu, poussant inlassablement les troncs devant eux du bout de leur perche, surtout préoccupés de rallier la berge au plus vite, mais le fils du cuisinier ne perdait pas espoir qu'ils dégagent un espace assez grand pour permettre au jeune Canadien de refaire surface. Pourtant, les intervalles entre les troncs se raréfiaient. En moins de temps qu'il n'en faut pour le dire, le garçon qui s'était présenté sous le nom d'Angel Pope, de Toronto, avait disparu.
- C'est Angel, tu crois ? demanda le fils à son père.