Irrésistible délire littéraire !

Ce dernier livre de Claude Daubercies, finement illustré des gravures de Jean Marie Byache, réhabilite avec brio et humour douze figures de rhétorique, ces "animots" ratés issus du Bestiaire des invendus de dieu. Quel plaisir de découvrir en situation le zeugma épineux, l'hyperbole pharamineuse remâchant sa honte, le pléonasme incontinent ou le chiasme métissé tombant de sa toile...
Brillant, drôle, à déguster sans modération.
Merci aux Editions Encre et Lumière du Gard pour cet ouvrage unique.

Un texte court et fulgurant pour dire la blessure, la perte, l'errance, la quête et si le narrateur nous conduit de Pologne en Abyssinie (plus tard vers le Nord), Cargo mélancolie n'a rien du voyage touristique.
Des phrases ciselées à la sensualité vibrante, une ouverture sur le monde rythmée d'une poésie libératrice. Douloureuse acceptation pour la reconstruction.
Intense et remarquable.

Dans ce second recueil de portraits, toujours aussi formidable, Gilbert Léautier nous raconte son pays des Cévennes, un territoire abrupt, portant l'empreinte des hommes, d'une beauté précieuse.
Portraits en miroir, petites chroniques sensibles et poétiques d'une humanité sans artifice, essentielle.
Un voyage rare.

Un livre original, pensé comme un Carnet de voyage avec photos, collages, peintures, dessins. Textes sensibles, témoignages métissés, chansons semées comme des Graines de rencontres révélant ces moments précieux avec des femmes et des hommes soucieux de préserver leur environnement. Un très bel ouvrage à lire, à regarder, à écouter (CD inclus). Revigorant, lumineux.

Un bel album pour découvrir mai 68 de manière originale : à travers le regard d'une fillette de 9 ans. Une couverture gaie, la danse de Véro sur les pavés, les bras ouverts sur un mur de savoureux graffitis.
Au fil des pages, l'Histoire élargie de ce fameux mois de mai, se raconte dans de petites scènes de vie quotidienne : Véro à la maison, chez pépère et mémère, à l'école, dans la rue...
Un documentaire sensible et réussi pour tous les jeunes curieux !

Le boulevard périphérique est ce chemin inexorable, fil conducteur chargé de réalité quotidienne qui conduit chaque jour le narrateur au chevet de sa belle-fille hospitalisée, touchée par un cancer.
Périphérique, l'espace hors du temps où se rejoignent les vivants et les morts, où se tissent l'espérance et le désespoir, où la haine et l'amour se confrontent dans une danse sublime autour des souvenirs du narrateur.
Un roman limpide et magnifique sur "l'ombre de la mort portée en soi".

Un drapeau est une mine de renseignements sur un pays et dans cet ouvrage joliment illustré d'aquarelles, les enfants et leurs parents pourront découvrir les légendes et croyances inscrites en filigrane sur cette étoffe si légère qui flotte au moindre mouvement d'air !
Entre histoire (la petite ou la grande) et précisions géographiques (capitale, superficie, langue, etc.), cet album nous propose un voyage ludique, pédagogique et chatoyant autour du monde. Une belle invitation !

Les Editions Rue du Monde nous offre à nouveau un très bel album de poésie pour les petits (et les plus grands !).
"50 poèmes inédits pour fêter le beau voyage de toutes nos différences" joliment illustrés par Judith Gueyfier. Dessins naïfs aux couleurs vives et gaies tels les mots de ces Poètes d'aujourd'hui qui disent les enfants de là-bas et d'ici. Revigorant.
Car comme l'écrit si bien Jean Pierre Siméon : "dans un temps de repli frileux, la poésie est plus urgente que jamais".

Pour planter des arbres au jardin des autres... les Cévennes en poésie. Un petit livre publié pour la première fois en France en 2007 qui nous révèle tout l'attachement de l'auteur pour cette terre, écrite au contraste, sauvage et magnifique. Profitons du 10ème Printemps des Poètes et de son thème "Eloge de l'Autre" pour découvrir L'Alphonsine, L'André, L'Eloi ou La Fernande et tous ces autres, visages à l'envers du temps, d'une beauté rugueuse, voix oubliées de quelque part, d'un pays de granit griffé de ronces et de silence, si loin et tellement proches de nous.
L'émotion d'une superbe écriture poétique, à offrir, à partager.

"L'homme que l'on prenait pour un autre", un titre long résumant bien le 5ème roman de Joël Egloff.
Le personnage narrateur est sans nom, d'un ordinaire banal et consternant, un exilé de la vie qui, au fil de son histoire va endosser les multiples identités qu'on lui reconnaît : de l'ancien truand au mari-père de famille incertain troquant le plombier maladroit au présentateur météo optimiste. Parures floues pour devenir Monsieur Tout Le Monde lorsque l'on est personne, effacé même de la mémoire vacillante d'une vieille tante, seul lien tangible de sa réalité.
Un roman aux allures poétiques si particulières à Egloff et qui, sur un ton humoristique savoureux nous parle des solitudes, des angoisses et des difficultés d'Etre.

Franz Bartelt, lorsque le Verbe se fait bonne chère !
Dans un style truculent et caricatural, l'auteur nous entraîne à Cons, village idyllique des Ardennes profondes (qui existe réellement d'ailleurs) où le maire, en vrai bonhomme de bière suivi de concitoyens tout autant convaincus et de son épouse souffreteuse à la Dumas, décide de changer les conditions de vie jugées misérables d'un couple de Pauvres. Les Pauvres Capouilles, invraisemblables survivants poétiques arrivés d'on ne sait où.
La Belle Maison, érigée à leur insu comme principe de réalité du bonheur consien et de la bonne conscience villageoise, leur sera donc offerte... Les délogés-relogés, stupéfaits, résisteront-ils à cet assaut humanitaire ? Une farce en clins d'oeil, drôle et ripailleuse mais où le Bien peut devenir l'ennemi du Bien.

La Route... les critiques sont si nombreuses et si dithyrambiques qu'il est difficile d'en dire plus à propos de cet admirable roman. Simplement que je le recommande vivement aux lecteurs parce que, pour reprendre Raphaëlle Rérolle (Le Monde - janvier 2008) : "dans toutes les situations, même les plus atroces, même les plus désespérées, il se trouve toujours quelqu'un pour dire non à la barbarie". Merci Monsieur McCarthy.

Le Lancelot de Véronique Ovaldé n'a rien de son preux chevalier homonyme. C'est un homme plutôt passif, peu intrusif, enclos dans son travail et sa belle amoureuse. Irina, rencontre de hasard qui va l'envoûter sur-le-champ et qui le rebaptisera Paul (pour Verlaine ?), parce que c'est plus facile à crier dans la rue. A l'instant où Irina meurt de façon mystérieuse, dans une voiture qui n'est pas la sienne, à un moment et un endroit où elle ne devrait pas être, l'univers de Lancelot-Paul bascule et se vrille. Le doute s'en mêle et commence alors une longue descente aux enfers peuplée de pilules bleues. Le roman se tisse autour de cette énigme : qui était vraiment Irina, des pourquoi, des comment ? On peut se perdre parfois dans l'univers fantasque de l'auteure ou même, ne pas toujours la suivre, mais la question, troublante, demeure : «sait-on jamais avec qui l'on vit ?»

Margherita Dolcevita, adolescente rêveuse, poète, passionnée de lecture et d'écriture, nous raconte son histoire et celle de sa famille un peu farfelue subissant l'arrivée de nouveaux voisins qui vont bouleverser leurs vies. Sur un ton faussement naif, onirique et plein d'humour, l'auteur nous invite à la découverte d'un pays d'adultes sous l'emprise d'un modernisme exacerbé, du jeunisme et de l'intolérance dénonçant par là même une société contemporaine aseptisée, artificielle, autant dans ses relations que dans les fleurs de jardin. Chacun à leur façon, le chien Roupillon dit Roupi, Margherita et son champ de mots-fleurs, son petit surdoué de frère féru de logique mathématique et leur grand père aux expériences culinaires pour le moins curieuses, tenteront de marquer leur résistance à cet avenir peu réjouissant. Un très bon moment de lecture qui devrait ravir aussi les adolescents.

«Sur ma mère» est un récit intimiste et unique. Tahar Ben Jelloun nous offre dans ce livre des moments denses et puissants sur les dernières années de sa mère atteinte, pour dire par euphémisme, de la «maladie de l'oubli». «Sur ma mère» rimant avec Alzheimer, la mémoire se délite, mélangeant passé, présent, futur, vivants et morts, peines et leurs contraires. Le corps aussi, recroquevillé dans la douleur, la décrépitude, la perte de soi. Le fils aimant découvre à travers les mots souvent délirants et les gestes ultimes, une autre mère, une autre histoire familiale non-dites par pudeur, un autre Maroc, des rires et confidences des femmes s'échappant des hammams qui le renvoient à sa propre enfance. Une autre approche de la mort aussi, nécessairement entourée, comme pour nous dire «tenir la main d'un parent, des gens qui agonisent, les aider à traverser ce ruisseau sombre, c'est la moindre des choses et ça nous prépare à notre propre mort».